Fernando
Menéndez: Trente neuf haïkus .
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D'autres textes de cet auteur sont ici _____________________________________________________
Cañasanta
Ihosvany
Hernández González
Dans
l'attente d'une saison sous ce portique
Je ne mourrai pas sans voir
la neige
Nelson Simón
nous avons cru qu'une
île était un pays vaincu par le soleil et le salpêtre
qui assoupissait nos visages pendant des années de fête. en
guettant les premières cartes postales nous arborâmes le rêve
de nager vers d'autres îles où éteindre la soif. Paris
et Philadelphie furent des paysages parfaits en couleur, et les yeux
fermés nous percevions un port, une eau de roses, un savon de toilette.
A contrario s'en allait la griffe de l'ami ébloui par la neige,
la nuit du vingt-quatre décembre, la nuit où la mère
dormait à La Havane après avoir béni le fils et suivi le rêve.
Paris et Philadelphie
ont planté les visages de l'étrange, les drapeaux
de l'incertain.
Nous avons cru que
l'île était la mère candide disposée à
lécher les blessures. nous avons été des créatures
qui se réduisaient à perdre leur peu de valeur pendant de
longues années de résidence au sein de la famille, favorisant
la loyauté pour ne pas courir après les premières
chimères. Plus tard, la mère à la porte leva la main
et dit retourne avec cette poignée dont nous parlâmes tant
et hissa mon rêve inachevé, cela calmera la fièvre
de ce jeu perdu dans l'attente d'une saison sous ce portique. de nouvelles cartes
postales arrivent aujourd'hui à l'île, la mère réclame
d'aborder à la nouvelle patrie de son fils, de dépouiller
la misère de la table, et le pardon de ces années qui nous ramènent
à toute la famille. paroles inutiles trouant les chansons
de la troupe décimée jeunes bottés
aux longs cheveux qui déambulent par les rues à la recherche
d'un endroit pour l'amour, de paroles citadines et qui
ne savent pas rien de ce jeu des
apparences, de ce hasard étincelant
des villes qu'ils attendent de cet automne pareil
à une caresse. ils s'ouvrent au
vice et nous percevons seulement le parfum/ la couleur/ la rose d'un autre jeune
déloyal qui convoite et dans sa négligence oublie la fièvre
qui nous rend muets.
Paris et Philadelphie
ont planté les visages de l'étrange, les drapeaux
de l'incertain.
Images
destinées à être écrites tu essayes de tracer
la ligne des corps comme sel et cela ne te suffit
pas tu proroges le feu pour le moment où
la solitude commence à revenir sur ses pas par les mêmes
chemins et te reconnaît ce bras d'eau par
où doivent couler des poissons.
dénudé
sur cette page rien ne changerait
en cette seconde seulement la foule
qui nourrit un ciel identique à l'aube sur l'asphalte par où tu
vas à la recherche de la ville destinée à la parole.
Ihosvany
Hernández González est un poète cubain qui vit à
Montréal (Québec) _________________________________________________
Miguel
Aguilar Carrillo
Théorie
de la connaissance
Je l'ai su|J'ai palpé
la surface et la ride presque en silence|J'ai
pénétré jusqu'au guano où le liquide sacré s'amasse
doucement|où le vent vieillit pour voyager
et grisonner au plus profond dans la grotte où
nage la sirène avec ce hurlement de remous nécessiteux|où
la mauve exhale son arôme à quatre
bras|à corps enflammé déconfit et presque brin|Je
l'ai su|Je l'ai connu sans rancoeur et sans oubli ce
fragment qui unit à ses fragments cette vétille|ce
vide tellement profond et si plein cette île pareille à
la musique sans voix|avec l'haleine rude qui est celle de
la mort quand elle nous aime.
Miguel
Aguilar Carrillo est un poète mexicain, couronné en 2009
par le prix Desiderio Macías Silva _______________________________________________
Jorge
Castillo Fan
(De
écho du feu)
Tu sais que je n'ai
jamais eu d'âge seulement des battements pour annoncer toute
la rosée que verse ton corps sur le dernier iris
du désir Seulement ce chant
qui à fleur de soif croissante souligne mon destin Seulement ce navire
insomniaque qui échoue en toi sans que tu le saches.
(De
revolver de l'amour)
Tandis que je continue
à t'aimer
Juan Gabriel
Que Dieu entre dans
ta poitrine avec une lampe sans
temps et que fleurissent
les enfants comme un jardin
d'étonnements couleur lilas Que le pollen de
ton rêve
adoucisse ton regard et que tout le rêvé
te couronne (Tandis que je pleure
dans l'obscurité et que je continue
de t'aimer).
Jorge
Castillo Fan est un poète péruvien ____________________________________________
Carlos
Ernesto Garcia
Amour
interdit
Le néon frappe
un corps dénudé qui tourne harmonieusement autour d'une barre.
Les regards lascifs le poursuivent en voulant l'atteindre et le dévorer.
Le rhum et la bière
coulent à flots. On écoute
Luis Miguel et Ricky Martin. Le porte-jarretelles
de la danseuse déborde de
dollars.
Elle sourit et pense: au lait de ses fils au loyer qui n'est
pas payé et qu'il est déjà
très tard et qu'elle a sommeil.
L'embuscade
Une poignée
d'hommes se dirigent sans
le savoir vers le néant.
A moitié ivre
l'homme frémit. La goutte de sueur
au front. Le regard fixé sur les chronomètres qui annoncent en
silence le surprenant point
de départ.
Carlos
Ernesto Garcia est un poète salvadorien qui vit à Barcelone ________________________________________________
Alcides
Herrera Duarte
Dans
le passé, avant cinq heures
Je crains de m'arrêter
en face d'elle, de marcher à
son côté, de durer dans le siège
du passager.
Je crains de me montrer
à des étoiles que j'ai déjà
vu mourir dans cinq mondes,
cinq avant les cinq heures.
Je chemine vers une
nouvelle mort: par un fil d'argent, par la nouvelle
relation.
Avec la foi de ces
anges. Je crains le nombre et ses couleurs
ennemies
et la cage d'or d'un
instant avec le feu. Dans
ce monde, dans celui-ci. Face à l'eau
avec le sel.
Je crains son parfum
semblable à ses mots. Je crains qu'on
parvienne à me voir, Je voudrais être
inconnu, quelqu'un par moi-même,
et que ces anges
s'alarment et se retirent. Jusqu'à la
grève de toutes les visions,
en un lit étranger,
énumérant des places, des
dieux de boue, je vais suivant
la musique interdite. __________________________________________________
Marlene
Pasini
SORTILÈGE
Ondulation égarée dans le regard, inscriptions de
l'invisible qui tombent au fonds
du rêve, normes d'un autre
temps.
Des ailes fugaces
dansent entre les branches, chaque mouvement s'évapore
dans le feu du moment.
Du lointain le bruit
de nos pas assiège l'étang
et sa tranquillité de jade.
Intacte noirceur
d'ombres.
Une dernière
marche discrètement enterre l'obscurité Des quartz de lumière croisent une splendeur
de nuages, et se réverbèrent
dans les eaux muettes.
Le ciel profond est une chant impassible
de corneilles.
Rêver, lumière qui
se dissout:
sortilège.
INSOMNIE
Obscurité des filaments de
givre s'étendent sous mon ombre, ils transpercent
la grotte de ma poitrine.
Syllabes embryonnaires recouvrez la nuit
de tuiles. Dans leur tombe
d'oubli explosent des voix
de vent et de sel.
Marlene
Pasini est native de Toluca, au Mexique __________________________________________
Melissa
Nungaray
Silence
illuminé
I L'oubli est une
goutte qui tombe dans le
fonds d'un désastre
inconnu et contrecarre le coeur de la nature.
II L'humilité est une coutume de la profondeur
de l'être qui s'approche de la raison même du spectre.
III Le ciel me guette dans la distance qui révèle
la lumière de la nuit et clignote dans la voix innocente qui m'oublie.
IV Ma voix se ferme dans le poème que la terre découvrira; dans la colère qui rode sans disparaître; dans la tourmente qui achèvera
le monde en l'intense nuit qui chemine.
Melissa
Nungaray est une enfant poète, âgée d'à peine
plus de 11 ans (en mars 2010), native de Guadalajara (Jalisco), au Mexique,
qui rappelle le phénomène Minou Drouet, en France, au milieu
du siècle dernier. ______________________________________________________
Juanita
Conejero
Au
royaume des yeux
Le temps s'est enfui
rapidement sans la moindre honte. Je suis comme une
simple feuille qui vole et tombe massacrée dans la boue outrage
de tous les hivers. Je fus un arbre
touffu quasiment imbattable ne redoutant pas les rocs
ni les serpents. J'ai pu creuser jusqu'au fond la racine la plus profonde
convaincre des multitudes énormes bâillements solitaires et percevoir
les battements des corolles assoiffées. Je fus celui-là
et cet autre et beaucoup plus encore fureur immergée dans une coquille
provocante désobéissante et dans
cette minute le temps s'enfuyait
l'épine empoisonnée meurtrissait. Tout est mémoire
légende mythe enfoui dans mes profondeurs et ce fromager que
j'observe épanoui à mes côtés gémit quand les amandiers
tombent en poussière. Et je me demande
si je fus un arbre? pourquoi suis-je une feuille massacrée dans la boue?
Si j'ai creusé jusqu'au fond pourquoi la racine si facilement
se résume à un poing? Ce n'est pas possible!
Mes yeux m'annoncent d'autres yeux
mes mains se tordent devant un adieu retenu. Il faut continuer
à creuser profondément il faut forcer d'ardeurs les récoltes
il faut mordre le blé bleu afin qu'il guérisse. Il faut trouver
un nouveau Soleil et un jour sans exil. Il est nécessaire
d'armer de lumières ce puzzle de lunes.
Juanita Conejero est une poète
cubaine. ____________________________________________________
Omar
Alberto Santos
Contre
toutes les prévisions
Contre toutes les
prévisions et en considérant
la piété que t'offrit la main de la vie, sans doute, tu marcheras
en recueillant les semences miraculeuses du ponant. Tu avanceras
avec une philosophie de Géante incomparable. Tu
étaleras ton corps sur le gazon des ardents et ils
te chercheront et ils te souhaiteront. Sans doute, tu avanceras
comme un lac surnaturel lavant la nostalgie et
les blessures d'autrui. Très certainement : tu seras l'oiseau que l'enfant a rêvé,
la garantie qui sauve des égouts. Tu vaincras, tu laveras le lieu
de la licorne, tu empileras lettres sur lettres, quelle lumière
quelle prospérité accumuleras-tu, ah, et par ailleurs tu
seras l'oreiller de Dieu.
Toutefois, tu ne verras pas mon vêtement avec ton habit, mes yeux
où tu découvrais l'évasion, la maison entière,
le poème. Contre tous les pronostics et en considérant
les contradictions sans faille, le silence et la bibliothèque
du magicien te feront souffrir, tu désireras
mon poème, ma peau, vide, dans ton oreiller
tu dessineras mes bras… ___________________________________________________
Waldo
Gonzalez Lopez
Années
Parce que je te pense,
mon amour, parce que je te pense dans ces moments
lointains, quand dans un temps
si long et pourtant sans distance, nous convoitions
un rêve plus intense… déjà
aujourd'hui avec les années rivière débordée.
Parce que maintenant
je te regarde et pense, mon amour, dans le présent
si éloigné d'hier -quand nous étions
au temps du bon vouloir-, je sens que l'existence
n'est pas une douleur et que la nostalgie
est beaucoup plus qu'une fleur.
Waldo
Gonzalez Lopez est un poète cubain __________________________________________________
Frank
Abel Dopico
Tu
n'es pas si différent
Tu n'es pas si différent
de celui que tu as voulu être. Au moins tu sais que les moulins
à vent seront toujours gigantesques. À l'intérieur
de ta chair se mirent tes moments
passés. Au fond de toi tu ne t'es jamais promis d'être le début
ni la fin: tu as voulu être le voyage, le vol, le chemin. Et c'est cela que
tu es. Tes amours t'escortent
ainsi que tes haines et tu hais tes haines comme tu aimes tes amours.
Tu n'es pas si différent
de celui que tu as voulu être. Une femme nue est
ton danger le plus rare. Le sentier de quelques
seins. La salive fugace des étoiles aigres. Les yeux avec lesquels
tu te vois mieux que dans un miroir sont les yeux qui
regardent ce qui te résume, dénudés, désirant.
Tu ressembles un
peu à celui qui a jeté la pierre et à celui
qui l'a reçue. Tu ressembles encore à celui qui
pensa que le monde n'est pas non plus
différent de ce qu’il a voulu
être.
Frank
Abel Dopico est un poète cubain _______________________________________________________
Edelmis
Anoceto
Matière
obscure
Je soupçonne
la fleur, la silhouette qui ne se laisse pas sculpter. L'eau apporte des
morts, mouvement de la nature pour me séduire,
faire de moi un nom, un numéro. Il n'y a pas autre
chose dans le lieu où fut la fleur. Je crois en ce qui
est vide et c'est cette perfection là qui me tente et m'incline à
rester dans la limite des limites, dépourvu,
au milieu d'intempéries éteintes. La lumière
a des frontières que l'homme ne traverse pas. L'eau apporte des
morts virtuels à mes yeux, elle dépose
leurs corps, ces yeux de mes
yeux.
Edelmis
Anoceto est un poète cubain ______________________________________________________________ Yvette
Guevara
Off-side aux aphorismes, par leur
Kafka
Quand je fus homme,
je vécus près des oiseaux. Quand je fus oiseau,
je vécus près des hommes.
Quand je fus homme
j'essayai de voler, quand je fus oiseau
j'essayai d'être homme.
Quand je fus homme-oiseau
je vécus au milieu du maïs, avec la paille tendue
de mes bras attachés
à un pieu, et les épis
de maïs se gonflèrent de sève. Quand je fus oiseau-homme
je vécus en aimant une colombe dans le vitrail
d'un temple une colombe sur
le point de s'échapper vers la certitude.
Yvette
Guevara est une poète cubaine ____________________________________________________________ Alexis
Castañeda Pérez de Alejo
SÉBASTIEN
(du livre "Révélations
du Silence") Voici mon corps Je suis celui qui
convoque aujourd'hui les
flèches. Quelles viennent
incrédules, qu'elles s'acharnent
dans l'entaille de ma tendresse qu'elles soulèvent
la rancoeur dense des estrades. Voici la blancheur
de ma poitrine, qu'on laisse ici
les insultes qu'on perçoive
le rite obscur du péage. Mon pardon renverra tous les
coups il sera comme une
rivière domptée dans les consciences et quand un seul,
seulement un seul d'entre la multitude baissera son arc, je saurai qu'au-delà
de mes blessures, bien au delà
du mythe et des trophées quelqu'un gardera l'ombre de mes actes.
Alexis Castañeda Pérez
de Alejo est un poète cubain ___________________________________________________
Andrés
Norman Castro Arévalo
Polaroids
de la fin du monde Il manque deux minutes pour la fin du monde.
Dieu a pris la forme
d'une vieille solliciteuse qui n'est pas intéressée
à connaître ou entendre davantage les créations,
les cantiques ou les éloges ; il demande seulement
notre miséricorde.
Il manque deux minutes pour la fin du monde.
Les seins des prostituées
des rues sont des sources
du Malbec le plus fin avec lequel on devrait
baptiser les oiseaux qui chantent tandis
que nous nous précipitons à l'abîme.
Il manque deux minutes pour la fin du monde.
J'ai appelé
mon amour platonique - celle-là
même que j'ai poignardée dans une nuit de Prognosis négatif
* mais j'ai découvert
que ce n'était pas elle, mais plutôt celui qui mourut
d'un infarctus dans son utérus tandis que je lui
écrivais des poèmes d'amour. Ce pourrait-être
mon épitaphe.
Il manque deux minutes pour la fin du monde.
Le temps maudit résiste
à la fin. Les aiguilles de
l'horloge ne mincissent pas bien que l'on n'écoute
plus que le chant des oiseaux. Le corbeau tient
le rôle du baryton dans le choeur.
Andrés Norman Castro
Arévalo est un poète salvadorien. Son blog est ici __________________________________________________ Margarita
Garcia Alonso
Axe
de contes Quand tu t'es rendu
au chalet de la montagne avec quatre inconnus troubles pour fumer toute
la fin de semaine, mon ventre engendrait un foetus vulnérable. Je me souviens que
l'angoisse assombrissait les rues et on m'interrogeait
sur des chemins à prendre et je répondais, je répondais
atrocement tout ce dont je me souvenais puisque j'étais encore vivante. J'aurais pu le garder
sans ma fragile corpulence et cette ancienne
séduction pour le désastre. Je dois revenir
au chas de l'aiguille, à la tête
d'épingle où les brumes brûlent, où les mi-journées
sont des lamentations de plomb où les après-midis
défont le monde, où la nuit
dernière terrifie.
Margarita Garcia Alonso est
une poète cubaine qui vit en France ________________________________________________ Luis
Manuel Perez Boitel
Un
poème comme plat principal Je dessinerais des
gares et atteindrais les crêtes Les plus sacrées
/ mais le temps nous sépare / Ceux qui m'accompagnent
ne déchiffrent pas ce qu'il y a sous la ville. Mon compère
/ ne cherche pas dans le poème d'hier de ce que je t'ai signalé sur la ville et
la solitude d'un homme. Je suis pour le
moment un réprouvé de l'île.
Savourer qu'on t'oublie
/qu'on te repousse du pied / Cesser d'exister
avec le poème comme plat principal. Mon compère
/ ne cherche pas dans le poème d'hier de ce que je t'ai signalé. Une navaja, voilà
ce que tu possèdes / l'amour est mensonge.
Se taire.
Ensuite je te parlerai
de poésie.
Luis Manuel Perez Boitel est
un poète cubain __________________________________________
Liudmila
Quincoses Clavelo
Depuis
que je connais ton nom je l'écris sur l'eau Depuis que je connais
ton nom je l'écris sur l'eau, parce que ton corps
et d'eau et que tes yeux
sont eau. Ce soleil m'annonce
déjà que tu ne dois pas t'en retourner. Nuit après
nuit je t'ai libéré des grands messieurs qui avec leur face
ténébreuse essayent de nous séparer. L'univers est seulement
un cercle, un serpent subtil
qui se mord la queue. J'aurais voulu de
la paix et je ne l'ai pas, j'aurais voulu me
délasser et il n'y a pas du repos, j'aurais voulu être
pierre et je suis seulement une ombre comme tu dois l'être. Mais ta beauté
est si grande, et si grande ta
tristesse que je ne peux pas
t'emmener au fond de mon obscurité. Dans ces lieux où
la pénombre est lumière images sinistres
de ce que fut ton visage qui vivent dans
l'eau. Le temps n'existe
pas, l'or du jour et
le bronze de la nuit sont deux métaux imprimés
dans une même monnaie qui n'arrête
pas de roder, qui ne s'arrête pas. Qui traverse des
labyrinthes, des paysages difficiles, et mon âme
déjà transpercée pour jamais n'arriver. Dans les jours que
l'on appelle ici habituellement des nuits j'ai reconnu ta
voix qui vibre dans le
silence et me condamne. Libère-moi
de la peur, je vis parmi les
ombres, élève-moi à la lumière, à la lumière
intense. Ils sont venus te
chercher les Employés du Maudit, mais si au dernier
moment tu découvres ma présence je sais que je t'aurai
sauvé.
Liudmila
Quincoses Clavelo est une poète cubaine. Son site estici _______________________________________________ Tinito
Díaz
Tragi-comédie
(Fragment) Nous vivons entourés
d'artefacts qui apparemment nous stimulent. Une carte de crédit
nous fournit le passe du labyrinthe où les aigles
sont nourris de mansuétudes bleues et où l'homme
est un chiffre dans le panneau du destin. La vie est devenue
un cirque de mauvaise mort: les lapins perdent
leur forme dans la pénombre d'un chapeau L'intellect est
une lumière qui se déplace à l'intérieur d'un
aquarium; une ligne pythagoricienne
entre le bien et le mal. L'ignorance ouvre
ses jambes sur de monstrueuses béances. "Rien ne nous différencie
déjà des hyènes"
Jesús A. Díaz
(Tinito) est un poète et dessinateur cubain _______________________________________________
Ulises
Varsovia
Condition Je ne t'écrirai
pas, poème, jusqu'à ce
que tu me promettes que tu défendras à bras raccourcis mon nom attaqué par langues bifides,
tu n'émergeras
pas à la lumière, jusqu'à ce
que tu me jures loyauté et
obéissance, et sois plus mien que toutes les lettres dont je suis fait.
Ballade Ballade de la mauvaise
mort, en cheminant par
les poblaciones d'une région
non mentionnée sur les cartes, ni dans les fables,
ni dans les documents, seulement ici et
nulle part.
Tu n'existes pas
et le contraire aussi, peuple, dans une auberge
duquel mon cheval fut brusquement
commotionné par de cruelles
hallucinations, en hennissant toute
la nuit.
Nous partirons d'ici
à l'aube, mais avant de vous
quitter, montrez-moi où se trouve
le cimetière, où sont vos
morts, dites-le moi, les seuls témoins
dignes de confiance ?
Sur le chemin d'un
autre peuple fantôme, nous croiserons
la rivière d'eaux envenimées
de la province, Nous n'en boirons
pas et je n'interromprai pas ma progression sur
sa berge malveillante.
Vous vous mourrez
tous d'absence, et de ne pas m'expliquer
vos morts, et quand bien même
on n'arriverait nulle part je ne regarderai
ni en arrière, ni en avant, perdu dans le monde.
Ulises Varsovia est natif
de Valaparaiso, au Chili __________________________________________
Fidel
Ginoris Rodríguez
Moi
aussi Moi aussi je fus
un traître qui poignarda dans
le dos le matin informe de l'automne le saint et le signe
des lis, qui détraqua
la communion des épis et de ses mains
aida à creuser chaque tombe dans laquelle rêvaient
les oiseaux avec les vents du nord. Moi aussi je fus
un naufragé, sur la roche solitaire
où j'ai fondé mes pouvoirs j'ai compilé
les strophes d'un hymne guerrier et je me suis cru
la moitié de tous ses mensonges, j'ai mendié
à chaque bateau une bouteille dans laquelle laisser
de petits messages tristes. Moi aussi je fus
un dictateur qui adaptait les
horaires du déjeuner en distribuant de
menus miettes et des consignes, j'ai mélangé
les spasmes du temps avec un morceau
de mot au moyen d'un sourire
et de la toile de fond de toutes mes misères. Moi aussi j'ai fait
partie du jeu sur mon dos marqué s'accumulent encore
les fantômes de la frayeur.
Conquêtes J'ai vaincu la peur de l'oiseau qui
l'emporte de la montagne et la laisse tomber
dans un silence assourdissant sur les murs qui
contiennent la lumière. J'ai soldé
ma dette avec la terre qui
dans son tourbillon terrible détrône
la supercherie en laissant à
sa place la mort permanente. J'ai démantibulé
le mythe de l'enfance. Jamais nous n'avons
été plus enfants que le jour où
nous commençâmes à nous croire des hommes. J'ai conquis à
nouveau mes rêves et je crois que
cela me suffit.
Fidel Ginoris Rodríguez
est un poète et narrateur cubain qui réside au Chili depuis
2003. __________________________________________________________
Sergio
Gabriel Lizárraga Rodríguez
PASSÉ Tu flambais sur
ma table Où ta viande
exquise abondait. Je te jetais sur
les grils Et te faisais rôtir!
Je te dévorais
proie de ma gloutonnerie Après quoi
une fois assouvi. Avec morgue Je balançais
tes restes aux mendiants En me moquant de
ces gens là Derrière
notre porte à l'affût Que je traitais
comme des chiens!
Mais maintenant Tes viandes ont
déserté ma table.
Et je supplie Ces mêmes
mendiants De partager avec
moi tes os.
Sergio Gabriel Lizárraga
Rodríguez est un poète argentin _____________________________________________________________
Alberto
Lauro Mon père
est mort. Et je suis à
Madrid en train de fêter l'anniversaire De l'actrice Enma
Suarez, Quand cela se passe-t-il?
Voici à peu près cinq jours. Quelqu'un m'offre
une coupe de champagne rosé. L'Espagne l'a rendu
insensible, pense ma tante Lilí A l'autre bout du
fil, du côté de Miami. Il y a une semaine
que mon père est mort Et elle a pleuré
tout le temps Avant de me retrouver
tandis que je festoyai Je n'étais
pas de la fête: j'en étais le maître. En exil nous n'avons
pas souvent le temps de pleurer nos morts La fête doit
se poursuivre où l'on n'est que l'invité Cela n'a pas d'importance.
Je pleurerai bien plus tard Lorsque je ne serai
plus mon heure dernière arrivée J'aurai disparu,
mon père, Tu vivras dans mon
poème.
NUIT
OBSCURE D'ESPAGNE
Pour Aurore Adrada Je scrute cette
nuit obscure De l'Espagne qui
est mon miroir. Comme un aveugle
je peux voir Ton visage et le
mien, Ces lèvres
qui taisent un nom, Ce nom qui se cache Entre des lèvres
scellées. Et voici mon cou Qui est aussi le
tien, bourreau aimé, Sur le point d'être
exécuté.
Alberto
Lauro est un poète cubain, plusieurs fois primé dans son
pays et à l'étranger, qui vit en exil en Espagne depuis 1993.
Étendu dans
une bière Comme en un habit
de bois Étendu Disons que c'est
un vaisseau Sur les vagues de
l'orage Disons que c'est
un berceau
(Ces
vers se réfèrent à une nuit entière passée
caché dans un cercueil pour échapper aux rafles allemandes
pendant la seconde guerre mondiale en Lituanie)
Là-bas (en
Europe), je voulais par mon chant donner la vie aux vivants. Maintenant,
je veux donner vie aux morts. (En
Israël, 1953-1954)
Le soleil est à
tout le monde, mais plus qu'à tous Il est mien Les racines des
ténèbres Je n'en ai nul besoin. Je suis un enfant
du soleil Je suis la vie même Et la trace d'un
renard argenté sur la neige Est ma mémoire.
(Ces
vers font allusion à l'expérience du poète réfugié
en Sibérie, pendant la première guerre mondiale, pour échapper
aux pogroms)
Avrom
Sutzkever était un poète Yiddish (source: Le Monde - 29 janvier
2010)
Jean
Jacques Dorio: A sauts et à gambades .
Encres Vives - Collection Encres Blanches .
A
sauts et à gambades . J'aime l'allure poétique
A sauts et à gambades
Montaigne
Ne
te prive pas du bonheur du copiste Qui lisant et écrivant Mêle ces deux
dimensions du temps Sans souci de la
page vide
Et puis copiant et
recopiant Tu seras peut-être
surpris Si ton âne
chargé de livres et de citations Se transforme en
ce cheval errant Qui prend hardiment
l'allure poétique
... Que faire de la
pluie qui remplace l'hiver des fleurs du cerisier sous mon abricotier?
Les Japonais anciens y voyaient des squelettes Ils me sont étrangers Mais comme eux je
m'exerce à poursuivre
la chant ...
Mon poème
ce matin c'est moineau qui
l'écrit sur l'herbe à
deux pas de la table où l'on pose
ses pieds et du papier
Le voilà apparu une mouche dans
le bec qu'il s'efforce
d'avaler
Le voilà disparu... et pour l'éternité
D'autres poème
de Jean Jacques Dorio sont ici .
Le blog de Jean-Jacques Dorio
estici Régine
Ha-Minh-Tu: Revers d'encre .
Encres Vives N° 376 .
dans la nuit qui
avance vite encore, une tuile, une ardoise avant de s'assoupir
les bornes emportent
chaque lieu
détail d'une
pierre ou d'un toit un arbre attaché
à un pont un château
de roi sur une rive d'eau
chaque fois, le détail
s'écoule dans mes veines
chaque fois voyage imaginaire tout vouloir à
chaque kilomètre
L'instant où
l'on sait que le bruit de
la vague demeure
cette attente qui
pique le coeur et la tête sans cesse les mêmes
places
il n'y a pas de borne
entre les pleines lunes seulement les lieux
de notre émotion impuissante
Matias
Tugores Garau: Combattant l'incertaine obscurité
de la nuit .
Encres Vives N° 377 .
Mon
abîme, au milieu du jour et de la nuit met en déroute les derniers liens, témoins de ma liberté, avec des vérités que les
dieux déchus n'acceptent pas.
Tout à coup, je suis seul et j'ai très peur au milieu de tout le monde.
Les sons de la nuit ne me protègent
plus, ils savent encore que les frissons du matin réveilleront pour toujours ces vieilles chansons, remplies de paix, de liberté de bonté et de péchés et amies des entrailles de l'abîme.
Matias Tugores Garau est un poète
catalan qui vit aux Baléares
Spécial,
Jean-Max Tixier (1935-2009) .
Encres Vives N° 378 .
Branches, bronches, branchies, voilà
soudain que l'on respire mieux par les mille ramifications de la vie. L'homme
est un arbre qui marche et qui se comprend dans la fréquentation
de ses frères immobiles. Ce n'est point là séduction
de poète. Le sang qui bat aux tempes frappe d'un bruit de cognée,
et frappera longtemps encore, élargissant la saignée, jusqu'à
ce que le monde chavire dans un ultime craquement.
L'âge recouvre la plage où finissent les mots L'attente des jours est prise par les sables Ainsi de l'étendue de la mémoire et de l'enlisement du souvenir grain à grain dans la mouvance du temps qui glisse entre les phrases du désir jusqu'au vide
Léo
Lubeit: Éléments .
Encres Vives N° 379 .
Ici vécut, ami, un poète: il n'a rien choisi de la vie que fut pour lui la poésie; mais de familières chimères dans son regard se sont posées, oiseaux venant du bord du ciel se reposer, on ne sait d'où guidés jusqu'à ce lieu obscur où l'âme commence en naissant ou parvient par quelque accident; et il devint parmi ses proches un étranger vivant dans la même maison, au milieu d'autres horizons.
... Tu es un mot et je ne sais rien de ce que tu signifies
Mais je te confie cet instant où l'on dirait que quelque chose en moi veut parler ...
Théo
Crassas: Vent du sud .
Encres Vives - collection Lieu N° 219
- (Grèce)
Le
Portique de la Beauté
Ô toi qui es plus belle que tous les portiques d'Athènes
et de Rome, ô toi dont les formes sont plus opulentes que la somptueuse Asie elle-même, emporte-moi comme Aurore emporta Tithon, oui, entre dans ma couche, comme Aphrodite monta dans le lit rustique
d'Anchise, sur les cimes de l'Ida phrygien!
Ah! Comme j'admire ta croupe qui a été bâtie au
son de la lyre d'Apollon et à l'harmonie de laquelle contribua fort Neptune, en lui donnant la plasticité de
l'onde!
Tous mes désirs sont tournés vers tes seins que me laissa découvrir ta tunique entrouverte: ils sont plus blancs que la nacre indienne ou que la neige toute fraîche ou enfin, que le blanc cygne et le lait de chèvre!
J'ai beau essayer d'éteindre la flamme dont je brûle dans le vin rouge, vains sont mes efforts, car l'ivresse dans mon cas agit comme le feu sur le feu! ...
________________________________________________________ Jus de mangue .
Encres Vives - collection Lieu N° 224
- (Thaïlande)
La
Petite Pirogue Amoureuse
.
Ô petite pirogue amoureuse
vers quels innombrables bras de fleuve
me mènes-tu?
.
Vers quels affluents
où se baignent les palétuviers
bleus
et où flottent les lotus de
la tendresse,
me conduis-tu?
.
Et sous quel ciel baroque
m'entraînes-tu,
vers le large trône de la Déesse
Suprême
qui y prend place,
entourée de toutes les apsaras,
sous un dais de rubis et de topazes
d'or?
.
Ah! Puissé-je m'enorgueillir
un beau matin
de m'être emparé de ton
gouvernail
et de t'avoir possédée
par une aurore tropicale!
_______________________________________________ Dragon de lumière .
Encres Vives - collection Lieu N° 230
- (Chine)
Démarche
de Chamelle
... Comme une blanche pigeonne nichée dans une corniche de la Cité
Violette tu te plis dans mes bras ô mon amour plus belle que toutes les colombes blanches qui hantent la Cité interdite, et plus nostalgique que tous les lieux de retraite et de recueillement des sages de Chine! ...
Le
dragon de Feu
... Ô femme, afin de décrire ton
balancement sacré, je me servirai d'une autre image, encore plus saisissante, l'image d'un dragon de feu, d'un dragon
de lumière dont les dix mille ondulations enivrent les hommes, en attirant sur eux la bénédiction
du Ciel et la protection de l'Empereur de l'Est, autre forme de l'Auguste de Jade, dont l'Épouse règne sur la Montagne Divine!
Or, la légère oscillation
de ton corps autour de son axe, lorsque tu marches, est la garante de ma paix intérieure, de l'harmonie dans mes relations avec autrui et le support de ce juste milieu, de ce refus des extrêmes, de ce rejet des excès qui constitue le fond de la pensée
chinoise, depuis les origines!
La mimique de ton visage et toute ta gestuelle expriment ta grande réserve d'aristocrate et de dame de la Cour!
Et quand tu marches, tu te retiens d'avancer à grandes
enjambées, préférant les petits pas
légers, et tu te retiens aussi de trop balancer tes hanches, aimant mieux imprimer à ta démarche l'oscillation naturelle au corps de la
femme!
Ô toi que j'aime et adore à l'égal de l'Étoile
du Matin, tu es semblable à une chute d'eau qui rafraîchirait mes yeux et ma
peau et apporterait une belle musique à mes oreilles!
Qui es-tu donc, ô toi qui descends de la montagne
céleste, les cheveux dénoués et la ceinture défaite, en sorte que ton tablier bleu ne te serre pas trop?
Tu es l'image même de la Liberté avançant sur les grands boulevards, la tête haute et tournée vers
le Ciel, les cuisses à moitié nues et les talons hauts et noirs!
________________________________________________
Le Danseur-Roy .
Encres Vives - collection Lieu N° 255
- (Inde)
La
femme au coeur versicolore
.
... Quand tu chantes, une eau abondante abreuve les jardins, les rizières sont inondées, toute la terre est fertile et même les hommes de l'âge
de fer sont sensibles aux sons qu'émet ton gosier d'or!
Quand tu joues la harpe, il neige sur l'Himalaya et de beaux cristaux se forment dans l'eau des sources de montagne!
Quand tu déclames, on croit voir la Reine du Ciel s'asseoir sur son trône de lotus, dans la splendeur solaire, et au milieu des Nymphes célestes!
Et quand, enfin, tu danses, on croit assister à la transfiguration du Gange en Voie Lactée!
Écoute la brise du Sud: elle prononce les magiques syllabes qui proclament ta passion! ...
_______________________________________ Sang Nègre .
Encres Vives - collection Lieu N° 258
- (Afrique Noire)
L'Arbre
à Pain Nourricier
.
... Ô frangipanier ô manguier de ma tendresse, tu effaces le souvenir de ma vie de jadis, rendue impossible par les moues, les quolibets et les brimades des femmes du Nord!
ö mon arbre à pain, nourricier de mon bonheur, abandonne-toi aux caresses de l'alizé qui souffle de mes hymnes!
La
Nuit Indicible
.
... Ô toi pure comme la pleine lune et comme le silence nocturne, te souvient-il de la nuit indicible où, pour la première fois
dans ta vie, tu devais disposer de ta jeunesse, vigoureuse comme une jeune jument dans la splendeur de ses muscles, oui, te souvient-il de cette nuit où l'angoisse de l'attente nous
étouffait, avant que je ne t'invite à la chambre d'amour? ...
La
Lionne d'Angola
.
... Rapide comme une hase, tu passes sur le chemin, faisant germer des multitudes de fleurs partout autour de toi, cependant que les mauvaises herbes s'étiolent sous tes pas joyeux!
Lorsque le soleil descend et se couche dans l'océan, les astres se prosternent devant toi, afin de t'adorer, ô soeur du soleil et soleil toi-même! ...
Ma
vie à deux ... A la fin il y a de la musique encore de love
me tender - un rire rauque elle est reine - ses cheveux ont des reflets
d'alcool - les derniers verres vers deux heures du matin - la nuit absorbe
les cris et les essoufflements - je baisse les yeux je ne me contrarie
plus - nos regards se voilent nous respirons nous respirons en fermant
les yeux - je m'absente et je reviens - elle m'ouvre la porte et m'embrasse
- notre oeil est expert nos doigts - le tourment ancien tourne en rond
est aspiré dans le siphon du temps - nous sommes les amoureux de
longue conversation - notre nez nos lèvres se partagent des morceaux
d'adn - les yeux archivent - les coeurs palpitants sont enfilés
sur la pique à brochettes de l'amour - nous croyons qu'il y a quelque
chose ______________________________________________ Sereine
Berlottier
Passages
de l'attente
3 mars ta peau blanche et combien de grains de rousseur
à ton dos j'ai oublié j'oublie encore
opaque la main qui caresse plongée dans le noir
ce n'est pas cette étreinte-là ce n'était pas cette étreinte-là
je t'entends tu matches dans le couloir tu vas venir ne me dis pas tes doutes
tes joues sont douces tes lèvres sont
douces j'ai oublié le caillou de ton oeil gauche
et on est là nus et mouillés et j'ai cassé une tasse
mes cheveux flottaient sur ton ventre loin des mains sourdes __________________________________________
Patrick
Argenté
17
attentions 1
Je suis attentif j'écoute l'orange et le cidre
dans mon jardin je rencontre quelques moines chargés de la quête et des cierges
moines doux comme sont les anges et les chiens
moines doux porteurs de rien si ce n'est sous leur chemise
leurs brûlures et leurs stigmates moines tenant sous leur aisselle parapluie et rendez-vous
je devise avec les herbes je suis attentif j'écoute le sourire du monde. _____________________________________
Patricia
Cottron-Daubigné
Le
corps dans le regard
IV
le cri ne traverse pas le silence se tient là
dans la chair jusqu'au bout des ongles dans les doigts parfois on pourrait l'entendre derrière la nuque aussi quelque chose même dans les épaules je vous offre amour ce cri celui que personne jamais ne prend enfoui loin
autre que les grands remuements de plaisir là
où il s'étale et s'étend s'enroule à l'espace
le cri que vous prenez toujours si beau et que
j'aime dans vos vastes paumes et le monde
éclaté de votre sexe
à perdre le contour de soi
qui s'enroule au vôtre dans des appareillages
de jambes qu'on ne sait plus qui
quand plus rauques nos gorges
iraient au bout presque
je vous offre l'autre noir le cri ailleurs l'envers celui des jours ajoutés aux jours que même à aimer on n'entend
pas je vous offre cela comme une tête sur un plateau en plus du corps qui est. ______________________________________
Olivier
de Pierrebourg
Patience
de l'art
Le silence seul
parle
[Par silence j'entends ce qui sourd de moi
nécessairement, mots, phrases, dégagés du souci de
se faire entendre, mots ou phrases détachés de l'envie de
se faire aimer, du désir de jouer quelque personnage que ce soit.
Tel souci, envie, désir, est un pervertisseur du langage. Bien sûr
je ne suis pas idiot au point de penser que j'écrirais pour moi
seul, qu'une très ancienne tentation de surpasser mon père
n'a pas trouvé là son truchement, et que je n'écrirais
pas pour que les yeux des femmes et des hommes brillent lorsqu'ils me regardent.
Mais si le prix de mon effort est l'accomplissement de cela qu'au moins
j'ai comme Rimbaud dans la Corne de l'Afrique pesé l'or sur une
balance exacte.]
27 février 1983
Des paroles revêtues de
la dignité du silence
[Les voici ces paroles drapées, qu'on
imagine poseuses, majestically proceeding sur le tapis rouge d'une
salle du trône hollywoodienne, ou agitant leurs mains dans un prétoire.
Cependant, malgré tout ce regrettable tintamarre d'images, comprenez
ce qu'elles sont ces paroles "dignes du silence", ni paroles proférées
de quelque chaire ou tribune, ni paroles assénées comme des
coups sur la tête, ni paroles confiées à une bande
magnétique entre quatre murs comme des paroles à la mer,
ni même paroles murmurées à l'oreille, ni paroles hurlées
dans le désert - des paroles non pas dites, des paroles écoutées.]
D'autres textes de Laurent Fels sont ici __________________________________ Fred
Johnston
A
minuit sur la rue du solstice
Donne-moi ta main, le verglas est dangereux les voitures boitent et la nuit est noire
comme le chagrin: nous pouvons mourir, par hasard, sur le miroir
étoilé, sous un ciel rouge-noir, et soyeux comme la
peau de ma bite - je suppose que le silence strident dans la
rue est le bruit fait par la neige qui tombe sur les
toits musclés, le lait gelé dans les bouteilles, des
petites langue blanches qui avancent, explorent le visage d'hiver,
la Négresse, Reine de la Lune; au lit, tes cuisses sous
mes doigts
sont froides au toucher.
Fred Johnston est un poète
irlandais ______________________________________ Isabelle
Lévesque
A Claude Lévesque, 9 septembre ... C'est l'heure sonnée du contre-jour,
c'est la seconde altérée disparue des vivants. Encore dans
l'ombre, entre silence et blanc. Réveil et nous croyons vivant celui
qui dans la terre compte les morts.
* Faussaires. Images comme. Tu étais, tu fus, sur le film encore
tu recules. Je veux l'ombre pour exister plus. Père. Passé. Bobine déroulée,
évidée. Manque la vie, le fil. Nous liait. Ce qui battait - pas, le coeur.
* ... L'hiver appelle l'encre déliée
des phrases emportées. L'été coule d'encre vive dans
les vers, le gris n'est pas. Seul le noir.
* ... As-tu parcouru le jour couvert ou bleu, as-tu
pour trouver un socle soulevé la terre de tes cendres, es-tu resté
où tu étais? Quel chemin discontinu as-tu tracé? - l'encre blesse la page où tu saignais. Noir. Serment de signes. Hiéroglyphes,
hypothèse du silence posée près de la pierre où
j'ai tracé un titre. ...
D'autres extraits de cette auteure sont
ici _______________________________________
Béatrice
Machet
Bal
kanique
C'est drôle comme aujourd'hui dans le
corps c'est bal kanique un rythme aboyé des sursauts des froids dans le dos des chauds les retrouvailles et les séparations les spéculations les inter-prétations
sans gages les rencontres les raconte ça remue les méninges ça
fait le ménage sous le crâne et derrière les
yeux fallait oser ... ... la poésie rythme le monde où
les bruits travaillent ... c'est drôle comme aujourd'hui dans le
coeur la langue lèche ce que la marée
basse découvre où le sel dans le sang de ses cristaux
diamantaires puzzle tessons fragiles c'est bal-kanique
c'est can-idée du rationnel au relationnel volonté réalise son aurore boréale chien de traîneau rythme glissé feux d'artifices jusqu'au tomber du jour balsamique
Le soir, la maison paraît plus vaste
de son silence. Plus vide aussi. Les ombres jouent à cache-cache
dans ses recoins. Des rires lointains se font entendre. Un écho
dans la lumière. La petite fille est morte en même temps que
la mésange. Découverte au bas de l'escalier. Les plumes déchirées. ___________________________________________ Jeanpyer
Poëls
Sang
Un après-midi dans l'infini et tous les oiseaux s'étoufferont sauf une fauvette et celles tout à leur amour de libre trois
fois quand l'air maltraitera trop le temps à l'abri jusque dans la poitrine d'un poète sous le sang du coeur étonné qu'il soit un hoche-queue un hoche-queue et une fauvette pour un même de les échanger s'enchantent à jamais en un seul qui bat les petites marées rouges avant que des phrases s'ébrouent en en sortant comme leur silence plus concerto que mots à l'affût. __________________________________________ Serge
Ritman
C'est pour nous perdre que les arbres s'approchent
les uns des autres. ...
(La forêt) __________________________________________ Saïthong
Mort
Ce que nous avons vu hier n'est pas ce que
nous voyons aujourd'hui Ce n'est plus exactement semblable, mais déjà
différent Tous vivants, toutes choses, tout ce qui existe, Portent en eux-mêmes leur propre décomposition
et extinction.
Remplis d'illusion, nous prenons l'apparence
pour la réalité Et nous pensons que la mort n'arrive qu'une
seule fois. En fait la mort de tout ce qui existe Ne cesse de survenir à chaque instant.
Saïtong est thaïlandaise
Chaunes:
Aux portes du Tartare .
L'Âge d'Homme
Le Mausolée
du Voyageur
"L'homme garde toujours la trace "d'avoir voulu changer de place" disais-tu mais elle s'efface ici C'est le dernier palace
promis à chaque voyageur Ce destin qui nous rend songeurs et qui nous fait courir rageurs autour du globe et dans l'espace
doit s'accomplir C'est le malheur d'être mortel et c'est la peur qui ne nous rendra pas meilleurs mais nous tenaille et nous pourchasse
Et toi passant que ces mots lassent toujours pressé tu ne dépasses jamais quelque effort que tu fasses ton ombre et c'est ce qui t'agace
Avel IX - N° 24 - Le Visible
et l'Invisible
Rainer
Maria Rilke cité par Béatrix
Balteg
Pomme
ronde... . Pomme ronde, poire banane et groseille... Tout cela parle de vie, de mort, dans la bouche. Je sens... Lisez plutôt sur le visage de l'enfant
Lorsqu'il mord dans ces fruits. Oui, ceci
vient de loin. Sentez-vous l'ineffable dans votre bouche? Là où étaient des
mots coulent des découvertes, comme affranchies soudain de la pulpe du
fruit.
Osez dire ce que vous nommez pomme. Cette douceur qui d'abord se concentre, puis, tandis qu'on l'éprouve, doucement
érigée,
se fait clarté, lumière, transparence. Son sens est double: terre et soleil. Expérience, toucher: ô joie
immense!
Extrait de "Les sonnets à
Orphée - 1922" ______________________________________________ Lorand
Gaspar
Comme un grand vent qui invente les bronches dans l'espace qui connaît les pores secrètes
du vide et du diamant. Étendues. Rayonnement sans vagues, sans plis, pris de quel amour un premier faisceau se
laisse-t-il convaincre de convergence?
Et d'autres, toujours plus intenses, offrant
leurs branches de plus en plus denses. Nous voici
au seuil d'une plus grande respiration. D'un
souffle ample, plus ample que jamais les terreurs
n'avaient en nous creusé, nous sommes prêts
à épouser les courbures mouvantes. Prêts à ne jamais plus nous arrêter.
Extrait de "Gisements"
Un autre extrait de cet auteur est ici ______________________________________________ Yekta
La
bibliothèque des pluies (extrait)
... il
pleut dans ma poitrine
mes entrailles
sont limaille d'ivoire et compost de
sang je fume par toutes les fissures de
mon coeur cette motte de terre
meuble ce poing de boue cogne
comme tambour dans la soute du bateau
qui sombre j'ai des noix de beurre
rouge à la place des pouces mes
mains fondent sur les feuilles du
livre et bientôt je serai bouts
d'ongles nervures bleutées dans l'herbier
des corps perdus je suis la
bouche abrupte d'un ravin et dans
chaque goutte il y a
le double de
cette bouche et de ces dents qui
claquent dans le vide comme
j'ai laissé les
vagues peindre la
mer sur mon visage je laisse le vent
me parfaire jusqu'à la poussière
ce soir je
le laisse m'entraîner
dans le lit trouble du miroir où
se noie mon reflet ...
________________________________________
Philippe
de Boissy
Où est la trace du regard sur le nuage? Quel signe laissons-nous d'un regard sur la lune? Et quand nous regardons les nuages et la lune qui hors de l'univers nous voit?
Extrait de "Petite suite des
choses" - 2009 _______________________________________ Beatrix
Balteg
Dans l'allée de la mémoire seul le compas fait office de jambes le décimètre avare scrute la
page blanche
Passé le cap des vicissitudes un temps arrondi, s'accoude au balcon
A quelle patère accrocher tes désirs pour qu'ils gonflent tels des algues que la mer cajole à mi-voix
Il est toujours l'heure des adieux Mais le présent têtu parle plus
haut et la pulpe des jours enchante et vivifie l'instant
D'autres textes de Beatrix Balteg sont ici _______________________________________
Jules
Mougin cité par Fernand Leréec
J'ai rencontré ce matin trois petites pierres Toutes les trois étaient orphelines L'une était verte et l'autre rouge La dernière était sale:
- je suis l'espoir que l'on piétine
- je suis la paix que l'on méprise
- et moi dit la troisième, je suis l'indifférence ________________________________________ Florence
Whitty citée par Françoise Coty
Nos bras n'éclairent plus que l'ombre
des fontaines
Jean-Michel
Bongiraud: Mains .
Encres Vives N° 381 .
Même revêtues de gants de soie même cachées au fond des poches
cousues quand la cruauté envahit leurs pores que des miasmes s'amoncellent sous leurs ongles où la vie peut-elle trouver d'autres
mains et dans quelle échancrure s'égarent-elles trop souvent les mains de l'homme s'échappent de celles du poète
D'autres poèmes de cet auteur sont ici
et iciou encore ici
Slaheddine
Haddad: Voyage au bout d'un champ .
Encres Vives N° 382
Gérer
l'instant .
Tout laisse supposer Qu'entre l'immuable et l'empressement de l'événement S'est installée cette incapacité
à gérer le monde Croire que l'amour s'accommode de la durée S'accrocher en vain et sans cesse à
ce vieux rêve d'homme Qui fait croire que chaque jour on sera meilleur
à observer Ce que la vie a enfin réussir à
faire de nous
Un
poème comme bonheur .
J'écris un poème Avec le parfum d'une fleur
J'écris un poème Avec mon regard
Demain en lisant le poème Vous sentirez l'odeur du bonheur
Suied:
L'Ouvert, l'Imprononçable .
Arfuyen .
Hokhma .
à Éliane Amado Lévy-Valensi . Où est l'être? Effacé par la question est-il caché dans le silence de la réponse? A rebours des mots ou dans le vide qui dessinent les limites de la parole humaine? Autre-que-nous: tel est-il ou justement- à notre saisie inaccessible?
Étranger, d'une autre teneur, peut-être? Ou trop proche trop exactement de la même matière galactique? Étranger, comme nous, un peuple de l'être non-reconnu présent, non-visible pareil à une blessure secrète
de la matière?
Un peuple de passage: de ce quelque chose qui nous crée et que nous re-deviendrons. Au coeur blessé, oui, blessé de la condition humaine et pourtant au coeur ouvert du rêve premier.
Où est l'être? Dans un autre regard? Au-delà du désir? Au-devant de nos rêves? Dans ce que nous appelons nos différences?
Nul ne sait Ailleurs et autrement: dans ce non-lieu dans ce non-savoir il vit, en négatif à nos yeux l'être.
Autre-que-nous: dans un autre état de la matière ou de la conscience Étranger, non d'une autre teneur ou de la même matière galactique. Pareil à une blessure secrète
du Divin?
Francis
Coffinet: Marche sur le continent en veille .
Cahiers Bleus/ Librairie
bleue . Un pas de côté et le clandestin poursuit sa route
je parcours ma propre distance.
S'échouer en soi avant de chercher en l'autre le rivage sans trace
puis geste par geste naître de son silence.
C'est peut-être à l'avenir du monde que songent les poissons.
Alexandre
Eyriès: Dans l'orbe du temps .
Encres Vives N° 383 .
dans la courbe du temps le poème inscrit sa trace il arrondit son lieu pour mieux trouver sa langue Christian
Saint-Paul: J'ai les ailes de l'aigle blanc .
Encres Vives N° 384 .
Le chevalier va les reins ceints et le feu de sa lampe allumée consume sa poitrine
Son épée flamboie comme le sable qui s'embrase tout d'un coup phosphore
Ce n'est pas de se pavaner dans la majesté des lions qu'il apprend la soumission à l'amour
Il s'accorde en seigneur détenant la clef cette tranquille captive
Il la libère ébloui de sagesse flamme qui se dégage du falot trop étroit de ses pensées
Eric
Chassefière: Seule la lumière
change .
Encres Vives N° 385 .
Le paysage illuminé que j'observe entre les lignes d'un branchage la lumière semble s'y concentrer comme si ce réseau de tiges noires devenait miroir de ma perception éclairant ce paysage et lui seul parmi l'infinité des seuils possibles Le vent dans l'obscure immobilité du
jour trace chemin de ce qu'il ne peut saisir tout est mouvement sous la caresse de ce vent qui jamais n'atteint la lumière: ainsi de ton visage qui naît et meurt d'un sourire qui ne me sera pas adressé
Gilles
Lades: Damier du destin .
Encres Vives N° 386 .
Le givre épaissit le bois mieux que
les feuilles de juin il nous consigne à résidence et nous brûle de sa tremblante prison
les lointains redeviennent intimes et nous allons vers eux
cette poudre ardente fragile comme l'or des papillons aiguë comme la constellation du Capricorne infuse notre âme
déjà nous sommes égarés privés de couchants ivres de l'aveuglement sans tache sauf la poitrine rouge de l'oiseau qui tente un appel par delà nos traces piétinées
Anthologie poétique de
Flammes Vives - Volume 2 - 2010
Dana
Shishmanian
L'écoute
cytologique . Le plus souvent j'écoute mon corps
gémir les cellules se disloquent - un arbre pousse ses racines comme à travers
la terre un arbre enfoui qui me déchire que montera-t-il à son sommet sur la cime de son feuillage encore absent sous un soleil à ce jour invisible ce sera moi d'une certaine façon pourtant je ne sais pas cachée en deçà du germe
je rêve de l'embouchure future de mes branche et des oiseaux qui pourraient s'y poser
Dana Shishmanian est d'origine
roumaine. Flammes Vives est ici
Jean-François
Sené: Tombeau des belles disparues .
Éclats d'encre
Le quand dira-t-on
vois l'hiver est passé c'en est fini des pluies le troupeau paît parmi les lis
ils ont poussé au noir les traits de la bête ils n'ont pas eu de mal
elle était en eux
Mariam . dépouillées pelure après pelure mises à nu
ils espéraient qu'il ne resterait que poussière
il leur aurait fallu creuser plus profondément
car elles sont l'humus de la vie éternelle
Chantal
Dupuy-Dunier: Où qu'on va après? ..
Le farfadet bleu - L'idée bleue
...
Les plantes,
les ramures,
les écorces
tout semble foutu
mais c'est la mort au bois dormant,
un conte à dormir couchés.
... ça mijote dans l'humus ou dans une marmite en fonte. ça s'évapore ou ça se fait manger,
tout cru comme tout cuit. ça dort... En fait, dans le dernier cas, ça
dore! (Moi j'adore; mais, vous, vous êtes pas obligés d'aimer rigoler avec ça.) ... Le cimetière c'est la décharge où on met les hommes. ... Ils meurent tous les hommes. Ils se retrouvent un jour
tous ensemble.
ça me fait tout drôle quand j'y
pense: rejoindre au creux d'une poignée de
terre des gens qui auraient jamais voulu me serrer la main de mon vivant, nager entre deux eaux avec des hommes politiques qui m'auraient dit: "Nous n'avons pas gardé les poissons
avec vous!"
D'autres poèmes du même poète
sont ici Gisèle
Sans: Ciel profond ..
Encres Vives N° 389 ... Dans l'opale céleste étoiles nommées pour les reconnaître et se retrouver
dans le secret
au large des villes qui les éteignent
Feu d'artifice du mois d'août
pluie
d'étoiles
muettes
glissantes
s'évanouissant
dans un ultime
éclat
Surface profonde s'ouvrant en abîme haut et bas confondus
pleine d'émoi
et pourtant d'oubli de soi
Jean
Joubert: Retournement de la parole ..
Encres Vives N° 390
II En cet instant d'éveil et de naissance, je t'ai rejoint, guetteur infatigable et visiteur enfin réconcilié. Nous voici réunis après le long
partage: l'un prisonnier des tourbes maléfiques où gisent embrassées de même
mort le chasseur et le fauve; l'autre tendu de toute sa pensée vers le sommet de l'impossible tour. Nous avons maintenant même coeur, même
visage et le soleil enfant dans le berceau des branches s'arrache rouge des ronciers. Après la nuit des gueules carnivores, des fuites et des râles, il n'y a plus de peur. Le sanglier qui, dans le noir, a labouré
le seuil est retourné dans sa tanière. Le hibou rassasié s'endort sur une
cime et le renard s'est enroulé sur son
rêve de sang. C'est l'heure du lilas, du lézard,
des tourterelles: résurrection du coeur et du regard. Alors on entre dans le jour comme le cerf longtemps traqué s'avance dans l'eau du fleuve puis, souverain, un instant se retourne.
... Et vous, miroirs, souvenez-vous du sable du feu et de la main. Dans vos enclos, nous ne voyons jamais que l'envers du visage et le reflet fugace des oiseaux.
L'ailleurs nous fuit, le ténébreux, où se marient les monstres et les songes.
Et comme le cristal égaré sous
la grêle nos yeux parfois se fêlent et se brisent.
Régine
Ha-Minh-Tu: La
Morsure ..
Encres Vives N° 391
des nuages se défont des fleurs mates en plastique dansent et entrelacent les bancs froids
nos mots sont anguleux sertis dans l'illusion de nos manteaux dans ce jour de cendres qui vient battre à mes tempes
les nuages du soir filent saignent la lune qui se vide mes yeux brûlent d'un ciel qui se dérobe
la main qui cherche ne sait plus écarter les doutes
Voix d'Encre - N° 44
E.
C. Belli
Les
Orphelins . Ils ont tout perdu. La couleur de leurs cheveux, leur vieil ami le chien, leurs parents. Ils ont parfois des larmes aux yeux que personne ne comprend. Et pourtant, c'est facile de savoir pourquoi! A cinquante-sept ans, qui voudrait bien les adopter? _____________________________________ Pedro
Mairal
Une
pêche . Mordre l'été, mordre le soleil entier pour 1,80 le kilo. Cette pêche, tout juste arrivée
à la maison fut à peine rêve d'arbre caché encouragée par l'engrais, après fut fleur et fruit ver seulement protégée des épidémies
et des gelées par cinq pesticides, grossie par des pluies et l'arrosage aux goutteurs récoltée par Pablo Luis Ojeda originaire du Rio Negro lequel s'écroule sur un matelas de
mousse chaque nuit, de tout son corps endolori. Chargée dans un camion roulant sous
le ciel cette pêche mûrit grâce
au voyage puis elle arriva au marché, passa à travers les mafias, finit par se retrouver dans une chambre froide qui lui fixa la couleur et l'attarda pendant quatre mois près de San Cristobal jusqu'à ce que les Supermarchés
Disco l'achètent, et l'emportent à l'annexe 14 rayon fruits libre-service où je l'ai choisie, mise dans le sac,
fait peser jetée dans le chariot à côté du pain Fargo,
du poulet, près du Skip Intelligent et du fromage, je l'ai conduite jusqu'à la caisse,
où on lui a lu son code-barres, je l'ai payée et lui ai remis du nylon, je l'ai acheminée à pied jusqu'à
chez moi traversant l'avenue, longeant l'hôpital, parmi les aveugles, les clochards, les policiers, je l'ai montée par l'ascenseur et elle est arrivée jusqu'au plan de
travail sans dommages. Alors je l'ai libérée des deux
sacs, je l'ai lavée du pesticide sous l'eau, le l'ai lavée de toute la fatigue du
camion, de la fumée, de la nuit entre les mains de Pablo Luis Ojeda, je lui ai enlevé l'étiquette
de la marque et je l'ai mordue avec l'envie de la tuer, je l'ai assassinée avec dents, mâchoires
et langue et malgré la chimie, la distance morte, malgré la longue chaîne d'intermédiaires je me suis retrouvé là-bas,
au fond de son sommeil jaune avec cette fleur première qui parfumait
le vent.
Pedro Mairal est un poète
argentin - Traduction de Julia Azaretto
Machrab: Le Vagabond flamboyant
- Anecdotes et poèmes soufis ..
Connaissance de l'Orient - Gallimard
Sa mère adorait l'habiller de vêtements
neufs, mais Machrab donnait sa robe aux mendiants nus...
En pleurs, elle lui demanda un jour: "Mon fils,
lumière de mes yeux, j'ai cousu pour toi avec amour les vêtements
les plus beaux, pourquoi ne les portes-tu pas?"
Shah Machrab: "Mère, suis-je venu au
monde habillé?"
Sa mère : "Non!"
Shah Machrab: "Donc je vivrai et mourrai nu!"
Je suis si rempli de lumière que je
ne peux prendre place dans le ciel, Je n'ai place ni en son centre, ni sur le
trône de son huitième cercle, ni au paradis.
Mon ombre est lumière pour ceux sur
qui elle tombe, Je suis le livre de l'Esprit-Saint; je n'ai
pas de place dans la langue.
Je suis le paradis et sa source, l'enfer et
sa flamme; Je suis, en ce moment, le seul à n'avoir
pas de place dans un des huit cieux.
Venu parmi l'ombre humaine, j'ai cherché
la lumière du sens; Je n'ai pas trouvé place dans l'espace
supérieur du paradis.
Vivant au temps de Noé, le déluge
ne m'a pas submergé... Compagnon de route de Moïse, je n'ai
pu trouver place dans le Sinaï...
Ressuscitant des morts, j'ai marché
durant cinquante ans avec Jésus, Mais je n'ai su trouver ma place en un point
quelconque du temps de Machrab.
Traduit de l'ouzbek par Hamid
Ismaïlov avec la collaboration de Jean-Pierre Balpe
Maurice Couquiaud: Le Chroniques de l'étonnement ..
L'Harmattan
Saint-Denys
Garneau
Et dans ce silence béant On dirait, tant le temps est lisse Que c'est l'éternité qui
glisse A travers l'ombre du néant.
Saint-Denys Garneau est un
poète québécois ___________________________________________ Lorand
Gaspar
La pensée peut-elle de ces neiges en nous peser le silence? et la nuit écrire avec des mots blancs?
R.
San Geroteo: Nocturnes .
Encres Vives N° 392 .
Vous avez sans doute ouvert une porte par
erreur, par exemple celle d'une chambre d'hôtel que vous croyiez
être la vôtre. Qu'elle n'est pas alors votre surprise en vous
retrouvant devant deux corps allongés sur un lit. L'ombre d'un instant(
étant nécessaire pour réaliser que vous n'êtes
aucun de ces deux êtres endormis. Surtout ne pas imaginer que l'une
de ces créatures pourrait se réveiller devant vous planté
au pied du lit comme un cyprès à l'orée d'un cimetière.
Une fois refermée la porte à la lueur de la veilleuse, une
fois pour toutes dans ce couloir sans fin, c'est déjà la
solitude qui ôte sa main de la poignée et vous mène
machinalement jusqu'à la porte de la bonne chambre où vous
vous sentirez tout chose de vous retrouver.
Patricio
Sanchez: Nocturnes .
Encres Vives N° 393 .
Le
parapluie rouge ... Ce vaste territoire chilien avec sa forme d'épée de cocagne
Sur la carte le poncho, les empanadas,
ainsi que la musique Et le mate bien chaud N'étaient qu'une résonance d'une
vieille musique Dans ce vaste chemin inconnu ... Perdre pied dans l'abîme d'un décalage horaire infini, terrifiant et sans merci ... Les appels téléphoniques nous
unissaient à l'abîme, Nous, les existentialistes du Néant ... L'exil est un serpent Qui s'enroule à tes jambes,
Tu cherches Le serpent, il n'est plus là,
Tu touches le serpent, Il s'enroule à tes jambes,
C'est un piège A lapin Un cercle, un terrier.
Tu paraphrases Neruda comme on paraphrase la
vie.
Tu publies des poèmes dans des revues
oubliées par le temps. ...
Ma
valise
Ma valise connaît toutes les gares du
monde. Je la nettoie, je l'astique. Elle est en cuir, en cuir de Patagonie.
Elle m'accompagne dans tous mes voyages. Un jour nous étions tous les deux, Face à une rue de Valparaiso.
Je la reconnais à sa forme, à
sa façon De parcourir tous les chemins.
Elle aura bientôt une année de
plus. De trop. Je n'en sais rien.
Elle m'accompagne depuis toujours.
Elle porte mes chemises, Un vieux parapluie rouge, Un chapeau offert en 1960 par mon oncle Dario.
Elle porte mes crayons et mes carnets de poèmes. Deux ou trois souvenirs sans importance: un
peigne Et un foulard, et un vieux pyjama Acheté un matin pluvieux au marché
de Prague.
Et l'étonnement du soir? Aurait-il survécu s'il avait emporté nos silences? ...
Père aussitôt. Démis, tu tentais l'assaut pour une étoile peut-être ou l'anneau, ressassant poussière et traces. Fourches laissant filer le jour. Désagrège la nuit le ciel où je compte les fragments imperceptibles
des retrouvailles.
L'éternité de neige a fondu
sur le sable. ...
Nous eûmes pour le ciel une vigueur altière. ... ... La nuit livre sa sentence, nos campements s'établissent loin des écarts. Nous ne redoutons plus les rivages acérés. Ta voix loin
des chemins porte
la flamme des hommes maîtres du feu. ...
Avel IX - N° 25 - Voyageurs...
Nomades... Itinérants
Florence
Whitty
Rendez-moi mes ailes... je promets de ne pas
les froisser en frôlant la cime du langage j'y cacherai la sagesse du condor l'ambre de l'alouette et l'écume du
courlis. Je me ferai discrète, fidèle
et familière; les nuages m'oublieront, les arbres rumineront des discours sévères
mais dénués de malice.
Rendez-moi mes ailes... non, je ne fuis pas, les bagages sont ancrés au fond de
ma mémoire; ma bouche de terre glaise n'oublie pas d'où
elle vient et mes pieds de granit lesteront le voyage. Permettez-moi seulement de tutoyer l'armada des oiseaux, d'apprendre le palper liquide de la brise, de délester mes mots de l'humaine pesanteur.
Rendez-moi mes ailes... je promets de parfaire
la courbe du silence avec mes mains en rappel et mon cœur pour
boussole. Les rectrices de mes yeux m'offriront des idées neuves, à
l'épreuve du pire; mon corps dévié de sa ligne
primaire calmera les versants affamés des plus
hautes montagnes.
Rendez-moi mes ailes... je les tricoterai sous
le pavot du cœur, les remiserai comme trésor de guerre pour réchauffer mon âme, les soirs où le corps, harcelé
par la meute des déluges et des peurs demande grâce...
à genoux.
Un autre extrait de Florence Whitty est ici _____________________________________________
Amédée
Guillemot
Bornes
perdues
Le temps s'est aboli à l'ombre du vieux
saule le passé m'a laissé courir après
le vent Je ne regrette rien - la route était
trop large aujourd'hui je m'allège et mesure mes
pas à l'aune d'un parcours qui oublie les
ornières Les bornes sont semées - je ne les
compte plus Mon avenir s'assoit aux carrefours des rêves mon voyage sait bien qu'il regarde le ciel et je trouve toujours une main près
de moi pour m'assurer et rassurer ma soif de vivre une halte d'espoir
Un autre extrait d'Amédée Guillemot
est ici ____________________________________________
Béatrix
Balteg
Je n'irai pas à Aden les têtes sont coupées mais sous le manteau du temps la voyageuse à les ongles longs et refait même voyage L'arc-en-ciel en tous cieux est arche de partance Le moindre souffle de vent montgolfière Toute goutte d'eau embarque le pas Ce n'est pas rêve au bord des cils mais voyage au long cours sur mes cascades de l'âme.
D'autres poèmes de Béatrix Balteg
sont ici ___________________________________________
Serge
Bouvier
"Nous sommes toujours ailleurs...
nous ne sommes jamais chez nous,
toujours au-delà."
Montaigne
La salamandre ou l'éloge de la lenteur.
Elle était tapie et engourdie sous les
feuilles quand la froideur perdurait. Avec le redoux, les démangeaisons la
taraudent. Avec ou sans congénères, elle
s'embarque Pour un puisard humide. C'est son Grand-Canal. Migration raisonnée, exploration calculée,
pauses interminables. Elle réfléchit ou baguenaude, Avec des gestes suspendus, ciselés. Un art de vivre, un art de voyager.
Maximine:
Un Cahier de pivoines .
Arfuyen
Pivoines fiancées du feu Des fleurs? Non pas mais des cascades Des éprises de cavalcades Des fleurs? Non des boulets furieux
Pivoines jongleuses d'un dieu De magnificence et de rage Le contraire des roses sages - Et nique aux astres vaniteux!
Si rouge que c'est une honte Si ronde que c'est un défi Pelotes d'amour et d'épis - C'est le mai Les révoltes grondent...
Pivoines affamées de feu Foudre au ciel jetée par la terre Assaut du printemps qui espère On dirait envahir le bleu
Filles d'un oiseau rengorgé Et de brins de soies en lambeaux Terriblement fleuries et trop Exubérantes pour durer
Plus que peu de jours tête haute Impératrices en jupons Se sont sauvées pour un garçon - Ma robe est rouge Qui me l'ôte?
Balafres faites aux jardins Par une faux rouge démente - Je suis fière d'être une amante - Je suis fière de n'être rien
Qu'un peu de sang vivant et tendre Femmes et fleurs sont alliées Contre toute la cruauté De tout ce qui veut nos coeurs fendre
Pivoines vives écorchures Au feuillage mal réveillé - Non vous n'avez pas mérité De mourir ainsi moisissures
Jean-Luc
Lavrille: Equatorze .
Voix éditions
IX.
Dieu, vous! Idiot hideux, idiome odieux, ta face Vermifuge O quelle grâce Raye cette figure? Tout puissant très haut tes traits
saints d'esprit Énervent ma fougue qui se X prime au prisme des Tout puissant Un regard sexe et mot Encore des Locales vocales Le prisme des mots des sexes En prime.
IX.
Tiède est la palmeraie de Gabès
au matin du troisième jour Une calèche m'emporte parmi un vert
tendre et pâle. Notre cheval est noir. Imprévisible est le cocher enveloppé
d'une bure sombre puante. Seuls les cabots dispersent l'odeur. Il roule d'une troisième main le tabac
que je lui offre Et qu'il apprécie fort. Ses mains calleuses
sont comme gantées d'une seconde peau. Tremblement du végétal autour
de mes yeux. Une course qui rappelle mon triste destin: Ne pas fuir sans tourner le dos à Eurydice,
comment? Installé sur le haut siège à
côté de mon passeur, Sifflement dans les cheveux du vent. Illusion que la végétation s'enfonce
sans fin Et que la Bête sous le fouet ne peut
plus s'arrêter...
VIII.
Dehors tout vent va vers sa vitesse Et flétris flagrante se fane la flegme
espèce Solitude où j'avais rangé mes
crayons d'hiver Avec foi s'inonde le rameau de lumière Combien d'heures lui son exquises à
flatter le soleil Rayonnant au troù noir encore au fond
de mes yeux Oublier comme déraciné débranché
semble en orbite mon miroir affreux Sur la sente des épices les arômes
s'accrochent aux pensées Tout le pays joue de ce contact sans pareil Ivresses du fruit qui se laisse arracher sans
véhémence Cachons notre désarroi et laissons
parler la démence: Hisse l'oriflamme du sang qu'il a fallu aux
vies versées Épaule lorgne ce qui de l'amazone estomaque
la ruse Signe d'une flèche sur l'insensible
cible et s'amuse!
Andres
Norman Castro: Chili
I.
Je suis assis dans le siège N° 13, les mâchoires du monstre sont mon destin. J'écoute l'éclat de rire des
petits diables qui révèlent des intentions
obscures derrière la proposition de boire le
colostrum de la vieille mapuche qui a mis au jour un carton de vin.
Je suis dans le siège N° 13 et les mâchoires du monstre sont mon
destin.
II.
A se perdre dans le désert d'Atacama demandera-t-on de l'eau ou du Coca Cola. [En Survolant le Chili]
III.
Je parcours tes rues propres où personne n’est aimable et tous ont vu le serpent qui entoure ton corps sous les tunnels de ta peau.
[Du métro de Santiago]
IV.
J'ai marché hier dans la rue, et tandis que je traversais devant un autobus, des ailes m’ont poussé et je me suis accroché au pare-choc
d'une patrouille policière qui m'a jeté en l’air pour me faire
voler et entre les nuages j'ai vu Dieu à genoux, qui priait.
J'ai alors compris combien le soleil brûle et comment il endommage le nez d’un Boeing. [De Providence, Santiago]
V
Nefertiti est une marque d'eau qui me regarde tandis que j'urine dans les toilettes de l'hôtel Aconcagua.
[Dans les toilettes de l'Hôtel Aconcagua]
VI. Je t'ai vu debout, les jambes écartées et les bras en l'air comme un mannequin publicitaire dans la vitrine avec une affiche succincte : "Soldes de femmes à l'intérieur". [De "Passapoga" et ses filles]
VII.
Par Bellavista ils déambulent bras dessus bras dessous muses et esprits, avec leurs barbes et leurs poitrines à
l'air, abandonnant leur fétidité dans les allées où Santiago s’enivre et danse.
[Du quartier Bellavista]
VIII. Arauco a perdu son chamal * maintenant il porte une chemisette de chez
Simpsons et nul ne trouve rien à redire. [D'une foire d'artisanat à Santiago]
* Vêtement
indien du Chili
IX.
Malgré les sept couvertures, le froid de la dernière pluie d'hiver a congelé mon scrotum à 3 heures du matin. [De Rancagua au printemps]
X.
3 h 33 de l’après-midi Gonzalo est déjà de retour dans
sa maison, mes parents dorment embrassés, et ma fille repose dans mes bras.
Vers 3 h 33 de l’après-midi je me fie à l'étage qui nous
soutient, à demain qui sera le dimanche 28 février et à Violeta Parra qui chante dans
ma tête.
J'admets, vers 3 h 33 de l’après-midi, qu'après ce pot, je ne me souviendrai pas de grand’ chose.
A 3 h 34 de l’après-midi et la vraie fête commence à peine.
[Du tremblement de terre du 27/02/2010]
XI. Quand je veux sortir à nouveau, je prends une Sprite, et je me sens la dernière Marlboro de Mariona
*. [Lors d’une nuit poétique au bar "le Vieux Rancagua"]
* Mariona
est le surnom de la Centrale pénitentiaire l'Espoir; une des prisons
les plus emblématiques du Salvador.
XII.
Je suis passé l'après-midi en
face de la municipalité où se trouvent des gradins qui m'invitèrent
à m'asseoir et où un chien s'approcha en quémandant
amour et nourriture un chien que j'ai caressé jusqu'à ce qu'il ait mordu ma main et maintenant que j'écris je ne me souviens plus si j'ai caressé un chien ou bien un indigent.
[De Machalí]
XIII.
Je suis fatigué de monter sur ton dos, ange bossu;
mes pieds brûlent et je veux les rafraîchir avec ta langue, mais faire cela serait un festin d'albatros. [De Valparaiso en ses rues]
XIV.
Ma barbe croît, en haut de la ligne, comme King Kong.
[Après 9 jours de voyage]
XV.
J'ai hier soir rêvé de Kim Kardashian. j'ai rêvé que je la voyais couchée
en rêvant qu'elle était Delia et quand j'ai ouvert le placard, c’était un poster avec la face de ma
femme, et pour miroir à son lit, une photo de moi avec le rouge à lèvres
de sa bouche.
[Encore après 9 jours de voyage]
XVI.
Je me suis trouvé hier à Cristo, de nuit, dans un escalier près de l'Avenue Équateur peignant un graffiti d'extraterrestre tout en fumant une Lucky Strike.
[Des murs de Valparaiso]
XVII.
Il y a une horloge sur la plage qui tient des comptes de la richesse des gens, de la pauvreté des voisins, des bateaux dans la baie, des colombes grasses, des touristes ignorants et aussi, parfois, du temps.
[De Viña del Mar]
XVIII.
Au coeur de la ville, près d'une artère, j'ai trouvé les plus belles jambes
du lieu : elles avaient 16 ans mais un regard de 25.
[Des écolières de Viña del Mar]
XIX.
Je repose en Ton Nuage, - je le fais en me cachant - je regarde l'oeuvre de Sebastián et je ne comprends pas Ta renommée. [De Neruda et du Musée la Sebastiana] XX.
Grâce à la faveur du vent on parvient à entendre le percuteur du fusil qui tua ton chirigüe *, même que j'ai voulu le prendre dans
mes mains mais mes larmes l'ont effrayé. [De Violeta Parra]
* Oiseau
chilien au dos olivâtre, aux ailes noires, à la gorge jaune,
au bec et aux pattes brunes.
XXI. J'ai écouté le cri de ton âme logé dans le fond de la fiole d'Escudo et j'ai vu Luchín à côté avec un cigare éteint endormi sur son vomis et sans le cheval qui le porte à la
maison.
[De Victor Jara] XXII.
Notre Père qui es loin d’ici, parfois je ne comprends pas pourquoi tu luttes
pour nous si tant de fois nous t'avons donné
l’occasion de pleurer.
Ce serait mieux de t’en aller ailleurs, là où il n'y a plus personne
comme nous et où se trouverait un Andrés
pour t’écrire des odes au lieu de ces lignes.
[En me prenant pour Nicanor Parra]
XXIII.
Dans le quotidien est la poésie.
[De Claudio Bertoni] XXIV.
À Néstor Vargas
J'ai parcouru les rues sans personne pour capturer mes instants Kodak, jusqu'à ce que face à O'Higgins tu me dégages de moi-même en me donnant le porte-monnaie avec tes particularités et autres souvenirs, que je porte maintenant dans ma poche.
XXV.
En me souvenant de Delia
Avant de m'endormir j'ai pensé toi. Je me suis imaginé la couleur de tes
sous-vêtements, la forme de tes seins quand je les presse et que tu fronces les sourcils non de colère mais par plaisir du plaisir que provoquent les fourmis rouges sur ton corps quand nous ne faisons qu’un et qu'il n'y a pas d'eau qui nous sépare.
XXVI. Je m'en retourne à notre chaos quotidien désirant un sourire sincère, en voulant rincer toute pose et en me tuant à enlever mon masque avec des lingettes humides qui sentent le
bébé. [4 novembre, 2010]
Andrés Norman Castro
Arévalo est un poète salvadorien. Son blog est ici
La baie s'ouvre aux arpenteurs de mers, aux architectes galactiques, aux bâtisseurs des mondes… Vigie des navettes spatiales, j’ensemence le sol astral de larves maritimes, de boutons de rosée, de voiles de verdures, d’animaux multiples.
Un autre texte de cet auteur est ici
et son site est ici
Salvatore Gucciardo est un
poète et peintre belge d'origine italienne
Maurice
Couquiaud: J'irai rêver sur vos tombes .
L'Harmattan
La table de nuit
Fatigué, fatigué, le vieux prêtre cherchait le sommeil. Près de lui, son pot de chambre rêvait d'une table de nuit,... une forme du paradis où se reposent tous ceux qui reçoivent le besoin des autres.
Le trou noir
J'ai gommé tant de mots de ce poème qu'il dévore tous les mots qui l'entourent. Va-t-il absorber la main qui le fait naître, qui souhaite sa densité, mais rejette
sa pesanteur? Va-t-il étouffer l'être de son
avenir par amour de l'amour qu'il respire? Deviendra-t-il obscur en se nourrissant de
lumière? Les images qu'il enfouit dans son coeur échangent avec l'infini les échos flottants de l'humanité contre ceux de la profondeurs. _________________________________________________
A la recherche des
pas perdus .
L'Harmattan
Au bord du vide
Dieu de mon enfance, pourrais-je échanger un soupçon
de science contre un peu de ton mystère? Assis sur le bord du vide, les pieds dans les particules mais les yeux vers le ciel, j'ai du mal à prier. Tu colles à mon esprit, mais ton absence est dans mon coeur comme la nuit dans ses battements.
Un rire adolescent ...
Rimbaud prétendait que je est
un autre... Je suis sûr cependant qu'ils
sont morts comme un seul homme.
Je pensais parfois: "Tu seras sur le bon
chemin quand tu commenceras à ressentir le silence de Dieu comme
un appel". Problème: le diable ne parle pas non plus. Les hommes
font un bruit d'enfer. ...
En marchant au pas une - deux, voici qu'avance
la mort au pas cadencé une - deux, au pas cadencé
une - deux le pas que marquent les généraux
solennels.
Ils fouinent dans leurs cartes avec des règles
et des compas, seigneurs de la guerre, traqueurs de vies, de sang avides.
... les yeux démesurément
ouverts et dans les yeux la brume, un enfant silencieux… Avec leurs batteries de médailles de
fer blanc étincelant au pas cadencé une - deux, au pas cadencé
une - deux. … dans les yeux de la peur, un autre enfant écoute l'horloge de sa faim. Imposants, ils décident "la nation
va jusqu'ici ". Ensuite ils se décorent au pas cadencé
une - deux, au pas cadencé une - deux, au pas cadencé. Si la trompette sonne si le tambour convoque, si le Général mande… Le creux des poitrines vibre dans les harangues. Les médailles de fer blanc resplendissent
rutilantes ces médailles qu'ils gagnèrent
grâce à la mort.
… prenez le à contre-pied, ce pas cadencé une - deux, ce pas cadencé… Car la mort si elle arrive, à son pas, à son pas une - deux, à son
pas une - deux la mort sera en avance. Empruntez le pas deux - un ce pas décalé deux - un, ce pas décalé!
Une page lui est dédiée iciet le site Portal de Poesia
est ici
Santiago
Montobbio: Absurdes principes véridiques .
Biblioteca intima - March Editor
I - Les seules patries
DANS LE RÊVE OISEAU, MENDIANT DE LA RÉALITÉ, mes yeux ne doivent pas annoncer la terre ni prendre la forme d'une épée qui ferait de l'oubli un olivier. Il ne me reste plus à mes yeux qu'à
perdre une bataille et qu'en une lente flambée je ne puisse
qu'en faire des boîtes à musique noyées
afin de voir s'ils chantent comme des idiots et que sur la clé de l'insomnie je t'offre une frayeur.
LES SEULES PATRIES
Tu ne chantes pas qu'une étoile en a
fait des haillons, ou qu'elle lui a menti; tu ne te donnes pas
ce mal, tu n'imites pas les mères et pas davantage les pluies, mais que des
fausses peurs ou des lunes bavardes, de la fin de la vie ou de ses échecs
le poète connaît son destin ou que le poète sait - je veux dire
- que son destin n'est rien. Car les chants respirent dans
l'anonymat, et le vin leur arrive tardivement aussi leur
est-il est si difficile de trouver les seules patries où clouer
le vers, les seules patries où le vers soit
poisson, rouge ou vivant, les seules patries, te dis-je, de coeurs ou d'oubli, de coeurs mordus.
AU DOS DE LA LUMIÈRE
Au dos de la lumière je te le dirai
à nouveau. Au dos de la lumière et jusqu'à
l'épuisement. Visage inutile aveugle ou nocturne, la pluie ne rappelle déjà plus
des souvenirs d'enfant, petits oeillets pour de tièdes chairs
de rire, lierres avec lune, cieux sans murailles. Face aveugle et nocturne. Dos, araignées, peurs infinies. Au dos de la lumière je creuse des
trous.
SOUS LE CIEL
Sous le ciel on ne dessine rien, dans le ciel on ne dessine rien: seulement des mensonges qui anciennement prirent forme d'âmes. Oui. Oublie-toi jusqu'à la fin, jusqu'à la fin sachant n'être
personne et qu'à ton ultime amenuisement il ne reste rien que la nuit la plus bâtarde disposée à échanger des
anneaux avec les rêves mal reprisés, pour s'inventer des noms.
SOUVENIR
Lune à l'intérieur du puits,
solitude peuplée, la peau, la glace, l'araignée blanche
et laborieuse. Eh bien, je me souviens ayant fixé
des adieux, que je fus passager de baisers et de menaces bien avant que le balcon n'ait annulé toutes les portes. Lune, étang, amour, solitude peuplée. Souvenir donc. Puisque je t'ai aimée. Flamme, dague. (Et solitude peuplée).
SI VIEUX SI VIEUX
Squelettes d'oiseaux maintenant les poèmes prient derrière la nuit.
Mais tu pourrais refaire l'histoire. Tu pourrais. (Lutins tombés sans discrétion).
Je n'ai même plus d'enfance pour te chérir ou feindre de me survivre.
Si vieux si vieux, je te donne six pignons.
D'AMOUR
Comme un soleil chu, comme une pluie manquée,
ainsi t'ai-je aimée, et ainsi je te le redis: comme un soleil chu
et une pluie manquée, avec nuage et ombre je t'ai aimée,
enfant de l'eau, je t'ai aimée comme dans le destin
que la vie m'imposa mieux je l'ai su. Et ainsi je t'ai aimée
comme si cela ne suffisait pas. Et la nuit se fit voleuse, et meurtrière, du peu de lumière qui parvenait à
pénétrer ma misère. Je sais maintenant que les
tunnels dans lesquels il est interdit au vivant de
respirer jamais ne doivent se terminer.
DE L'ADIEU
Et pendant un moment je penserai que je voudrais laisser mes os aux amis, je penserai cela, un moment seulement, juste avant de me souvenir fils de personne, solitude vaincue, ce que
je leur abandonnerais, s'il me restait quelque chose, si je me souvenais des adresses et des dates
d'anciens téléphones je les leur laisserais comme une bouteille
d'alcool à moitié vide, comme le petit testament d'une solitude mordante je les leur laisserais, pour qu'ils les mettent à la tête de leur lit, à
l'intérieur du radiateur, sous les ongles de leurs enfants papillons,
et je voudrais que ce soit en mâchant dans les dimanches
de la vie ou, mieux, qu'ils les jettent à l'eau,
qu'à l'eau ils les jettent comme l'homme jette la douceur des enfants morts.
JAMAIS
Plutôt que mentir le poète annonce et temporise à la fois. Par des travestissements de papier il retarde l'arrivée du sang mais les déguisements sont semence de linceul: l'adieu ne se conjugue pas au futur. Et peut-être qu'un jour ne fut pas ainsi l'azur ou le baiser, si quelqu'un
d'autre qu'un fantôme décrépi
dans la mémoire mord. Quelqu'un plus, ou un soleil croustillant à l'intérieur un enfant. Il
n'en fut pas ainsi, cela n'a pas pu être. Et délesté de souvenir, mon territoire est dans jamais.
À PIED DE PAGE
Batailles, fantômes. Et fantômes,
batailles. O les silences qui à l'ombre s'arrachent des murs qui sont des enfances noyées.
DANS LES MARGES DU PAPIER
Papier que la nuit fait apparaître, papier avec de la lumière parfois, papier ou feu ou plutôt le salut triste qui reste aux orphelins: hôpital de l'oiseau que le silence guette et où pendent les enfances aussi bien
que le reste, hôpital innocent, visages que tu fus, abandons de nom - amours, histoires, murailles, lunes de fenêtres mortes, folies minimes, dernier hôpital, papier et
feu, hôpital sans fin, charité perdue.
Ou refuge triste, papier ou personne, extinction de voix sèche,
vieux fou qui perdit ton histoire, celui que tu es et
que le temps t'a interdit d'être, poète et
martyr, hôpital, papier, vieil hôpital, hôpital
d'ombres, hôpital des innocents.
CE NE SONT PAS SEULEMENT DES VERS D'ÉPOQUE
Poète d'eau et de lumière Poète
d'eau et de lumière le temps inexistant où les aurores feignaient d'avoir forme de mère ou
d'aube tu sais bien que tout cela est du passé Un hiver leur a dérobé les doigts L'espoir a été débité
en rondelles des géants nains furent contents de
le manger Poète d'eau et de lumière Seule demeure l'ombre Poète d'eau et de lumière Si tu as une enfant on te perdra dans la forêt Eh bien n'aie pas d'enfants ou dans un rire lugubre aie les par centaines.
TOILE
Après-midi, pluies qui épuisent
les campagnes, ombres ou fausses biographies sans paix, l'une après l'autre.
Après-midi dans lesquels s'égoutte le jour défait sur le champ mouillé de l'ombre hirsute. Pluie que l'après-midi enferme, exposition dépareillée de biographies déjà sans merci, mots mal tracés. Pluies, oui, après-midi, campagnes,
vies, l'une après l'autre, se poursuivant. Et déserts. Déserts sans rien, seulement déserts sous la pluie, bien
sûr, avec des champs, avec des après-midi.
Avec des après-midi. Et des déserts. Surtout cela: des déserts de mots sur des vies brisées mal arrosées, mots, après-midi, champs au compas
de la pluie oui, je le répéterais mille
fois, jusqu'à ce qu'ils ne causent plus de dégât,
dans ce néant comme une mer de lignes qui formera la trame cachée de ton nom.
LES ENFANTS IDIOTS
Dans les aubes lisses comme des pierres blanches et qui se sont endimanchées pour le
temps des gris après-midi où il est
seulement permis que s'embrassent des biscuits à thé et de petites
aïeules veuves les enfants idiots se mettent à rire et on les sait des idiots quand ils rient et seulement rient, les enfants idiots. Les enfants idiots que je suis rient, on leur fait grâce ou non mais ils ne peuvent pas faire autrement que
rire en pensant aux gares froides et aux araignées
aveugles avec lesquelles besogna un espoir inutile, laborieusement. Ils rient à cause
de cela et plus encore en te voyant ratatinée
et morte, complètement idiots ils rient de te
voir ainsi, fleur plus que pauvre et inexistante dans son abandon de lèvres de sang. Les enfants idiots rient, après t'avoir
tuée. Mes enfants idiots, dans les aubes râpées qui jamais ne furent blanches, comme ils rient quand ils te cherchent en battant des mains pareils à de pauvres oiseaux dans l'ombre, comme ils sont enfants et idiots, dans les
aubes râpées, dans ton vieux souvenir, quand ils te cherchent et croient parfois t'atteindre pour savoir à nouveau ensuite que tu es toute petite et morte, qu'ils t'ont
assassinée, avec le sentiment triste d'un échec,
dans le coin d'un amour ou d'un oubli un jour quelconque pendant lequel il ne pleuvait
même pas. Parce qu'ils t'ont tuée sans repos,
une fois et encore, avec les couteaux défaillants de leur
ombre les enfants idiots rient quand tu es morte et avec ton souvenir de vie ils s'élèvent.
Pense à ceci: quand ils t'offrent une
montre, ils te font cadeau d'un petit enfer fleuri, d'une chaîne
de roses ; d'un cachot d'air libre.
Ils ne te donnent pas seulement la montre,
en te souhaitant un heureux anniversaire et en espérant qu'elle
durera longtemps puisqu'elle est de bon aloi, suisse avec des ancres de
rubis.
Ils ne te donnent pas seulement ce petit pic-pierre
qui s'attache au poignet et marche avec toi. Ils te donnent - sans le savoir
et c'est ce qui est terrible - ils te donnent un nouveau morceau fragile
et précaire de toi même, quelque chose qui est toi sans appartenir
à ton corps, qu'il faut fixer à lui avec son bracelet comme
un bras minuscule et désespéré qui se pend à
ton poignet.
Ils te donnent la nécessité de
remonter l'objet tous les jours, l'obligation de lui donner du nerf pour
qu'il soit encore une horloge; ils te donnent l'obsession de vérifier
l'heure exacte partout, dans les vitrines des bijouteries, dans les annonces
de la radio ou le service de l'horloge parlante.
Ils te donnent la peur de la perdre, de te
la faire voler ou bien encore qu'elle tombe au sol et se brise. Ils te
donnent sa marque, et la sécurité qu'elle apporte parce qu'elle
est la meilleure, ils te donnent cette propension à la comparer
aux autres.
Ils ne te font pas présent d'une montre,
le cadeau, c'est toi; ils t'offrent pour l'anniversaire de la montre.
Instructions pour remonter la montre (ou le
temps?)
Là au fonds, il y a la mort, mais n'ayez
pas peur. Tenez la montre d'une main, prenez avec deux doigts le remontoir,
et tournez-le doucement. Maintenant s'ouvre un autre laps de temps: les
arbres déplient leurs feuilles, les bateaux courent des régates,
le temps comme un éventail s'en va rempli de lui-même et l'air,
les brises de la terre, l'ombre d'une femme, le parfum du pain, jaillissent
de lui.
Que voulez-vous de plus, que vous faut-il d'autre?
Attachez rapidement la montre à votre poignet, laissez-la battre
en liberté, imitez-la, mimez son souffle précipité.
La peur rouille les ancres, chaque chose qui était à portée
de main et fut oubliée s'en va corrodant les veines de l'horloge,
en gangrenant le sang froid de ses rubis. Et là dans le fonds, il
y a la mort, si nous ne courons pas et n'arrivons pas à temps et
si nous finissons par comprendre que tout cela n'a déjà plus
d'importance.
Julio Cortazar (1914-1984)
était un écrivain argentin naturalisé français.
Traduction Jean Dif et Nadine Aubert
Jean
Jacques Dorio : Secret des marges .
Rafaël de Surtis - Collection Pour
une terre interdite
Le poème
peut venir sans ratures ou s'écrire après maints essais. Quand on s'est résolu à le livrer
à un lecteur de bonne foi, même si l'on ne souhaite pas qu'il soit
autre, il est toujours inachevé, tant que ce dernier ne se l'est pas approprié, afin de le réinventer.
JJD _____________
Le goût des aphorismes ce labyrinthe où nous cherchons notre couronne de papier
Le goût des définitions et des
étymons qui courent les dictionnaires d'Alain Rey
La langue en contrebande semble parler d'autre chose quand elle multiplie nos portraits
Rodrigo
Durand Campos: Dans les silences choisis .
Les Alchimistes du Verbe
Un Notre Père
Oncle Sam qui êtes au Nord, ensanglanté soit ton nom. Nous ne voulons plus de ton règne et nous ne ferons plus ta volonté ni sur la terre, ni dans le ciel.
Dès aujourd'hui nous prendrons notre pain de chaque jour, ne voulant plus de tes miettes nous ne pardonnerons pas tes offenses ni celles des autres faux amis.
Et nous succomberons à la tentation de te faire payer tes péchés pour nous libérer du mal...
... Ainsi soit-il.
L'adresse
A une fille douce et jolie au regard de glace coupante j'ai demandé toujours galant comment toucher son coeur de rose
"Tournez à droite par deux fois, ensuite continuez tout droit en arrivant à mon sourire allez jusqu'au fond de la gauche.
Longez à les frôler mes hanches et sans jamais vous arrêter, rendez vous jusqu'au carrefour là suivez le cours de mes veines jusqu'à un pré couvert de fleurs.
Du pré faites deux fois le tour ensuite empruntez la venelle, vous y verrez un écriteau qui vous guidera vers mes seins..."
Le policier du coin de rue fut incapable de m'aider si bien que je me suis perdu au fond des yeux d'une autre fée.
Rodrigo Durand Campos est
un poète chilien qui vit en France. J'ai pris la liberté
de traduire à ma façon ces deux poèmes bien qu'ils
soient publiés en espagnol et en français ayant préféré
lire l'ouvrage dans sa langue d'origine.
Marcel
Migozzi: Voyageurs sans regard .
Encres Vives N° 395
L'un sans dieu parmi des enfants, assis dans un pré lumineux au coeur d'un Centre de vacances,
l'autre, le coeur d'un apôtre enseignant, élu par ses douleurs pour compatir à d'autres.
Les deux disparus, nous allons leur ressembler, et nous de si peu de chair vive, irons bientôt les embrasser dans nos dépouilles.
Ils furent exclus de leur corps mais par morceaux, lèvres violettes, prélevées dans le dernier des derniers sangs.
Dans ces absences, même fraîches, comment restaurer leur visage?
Et parler désormais n'est plus qu'un infinitif sans présent, mode à personne disparue, seule issue, le silence.
Anne
Mounic: Midi, pleine lune .
Encres Vives N° 396
Tout alentour aussi l'oreille
nous dit le vent
Un chien dans le lointain aboie, sans qu'à l'oeil se présente
un "lointain" quelconque Tout alentour aussi l'oreille nous dit le
vent, sa rumeur quand il effleure les ultimes feuilles
de l'année mourante, vert jaune, des tilleuls au long de la route, en deçà du quai de la petite
gare.
Nous sentons alors sa caresse, ici, sur notre
joue, alors que file sur l'air un morceau de papier
blanc, à toute allure, entre les troncs d'un
brun austère.
C'est que vient l'hiver. Le paysage à
l'oreille s'assourdit. Les lointains, dans la nuée froide,
s'estompent, feutrés. Le chien n'a cessé d'aboyer et nous
l'imaginons, la truffe à l'affût, trépignant
sur ses quatre pattes, et frétillant peut-être, l'oeil
implorant.
Dans le camaïeu gris de l'hiver, l'imagination luit de ses feux mordorés et dicte les vives couleurs de gouache sur
le cri noir du devenir flétri, découragé,
aux aguets, offert à la rédemption de nos
intimes enluminures.
Nulle vie égarée
n'est superflue
Il souffle un vent très frais tandis
que le soleil se faufile à travers les nuages qu'il
rend plus gris de son éclat, plus sombres, plus courroucés
qu'en leur ordinaire, quand l'astre se dérobe, se dissimule,
disparaît loin derrière la frissonnante mélancolie
de la terre, son ombre douceâtre, sa langueur indécise.
Notre déréliction consiste à
l'abandon de notre vigueur, de cet élan vivant qui nous anime,
transcende le tragique et ne se laisse pas aller aux facilités
du sacrifice.
Nulle vie égarée n'est superflue,
pas même celle de l'humilié, du méprisé,
de la victime puisque c'est au puits de notre être
que s'ouvre l'infini, à connaître à reconnaître.
Claude
Luezior: Epître au silence .
Encres Vives N° 397
Lettre à Coquelicots
On a tenté de vous occire par pesticides
interposés, baisers de pétales éparpillés sur
les blés. C'est que vous n'êtes pas convenables, avec votre
goût de pavot sur les lèvres. On a su dissoudre vos mutineries,
dans ces plaines désormais tissées d'industries.
Si proches des braises, à la fois si
pudiques et si rebelles, vos pétales sont héritage d'une
liberté où rôde encore la dépouille des barricades.
Oriflammes qui se cabrent et se mutinent, vous dites votre révolte
avec des mots de soie.
Il fallait vous stériliser, vous broyer,
vous biffer des très pures farines. Vous immoler dans les coursives
de la productivité. Car vos dissidences n'ont plus place dans le
tourbillon linéaire des moissonneuses. Illusions parmi les certitudes,
mots de poètes jetés sur le miroir laitonné des récoltes,
on vous dit parfaitement inutiles. Pourquoi des mots d'amour quand, aux
foules, suffit l'or des blés? Pourquoi ne pas se résigner,
quand nos plans quinquennaux si bien charroient l'utile?
Certes, on vous a rayés de la carte
comme on a stérilisé l'artiste. Mais en sous-pente demeurent
les gênes du Celte, l'imprudence de celui qui ne se résigne.
Malgré la léthargie du bien-pensant, la bourse de l'économiste,
les communes pensées des masses, voilà qu'un coquelicot et
puis cent, vous et vos frères, par millions renaissez sur la lèvre
des chemins, à la marge des haies vives, entre les pavés
si bien cloutés. Herbes folles, sangs qui perle dans l'indifférence
du siècle, gifle aux gardiens de l'uniformisation. Hic est enim:
et pourquoi pas, quand l'âme, malgré tout, suinte du corps?
Jean-Louis
Bernard: Dans la tanière obscure du
soleil .
Encres Vives N° 398
Le passeur exilé en des contrées inabordables se penche sur le premier grimoire
rebrousse chemin vers le temps où l'homme était habitacle du vide avant de se vouloir témoin du feu
veilleur de l'incréé son regard météore amnistie les heures flibustières
droit dans la nuit du poème pour retenir la chute
Encres Vives N° 400 - Numéro spécial
Annie
Briet
J'ai grandi dans les linges de la neige j'en ai gardé le goût du silence de l'infini de l'absolu j'ai cru aux soudaines métamorphoses qui émerveillent au règne de la beauté à la légèreté
aérienne de la vie à sa profondeur aussi Son silence était le gage d'une vie profonde Elle descendait du ciel se confondre avec le rêve avec l'oubli du temps L'âme prenait de la hauteur dans sa blancheur infinie Elle était repos et respiration
J'ignorais alors sa lourdeur de pierre tombale
Aujourd'hui je voudrais qu'il neige dans ma parole
D'autres textes d'Annie Briet sont ici ________________________________________ Gilles
Lades
... tu veux voir resurgir de leurs brouillons perdus ta parole défunte comme l'onde ouvrière devient dans le moulin une nouvelle source ... Les images ont un socle de nuit. Si elles éclairent c'est à la faveur d'une porte qui s'ouvre
Entrez donc! On la reconnaît entre toutes cette voix légère comme le doigt de l'enfant désignant ce qui l'étonne et
le ravit.
Avons-nous franchi le seuil, ne nous sommes-nous pas retournés pour partir?
Partir! Vieux déjà ne répondant plus qu'à l'appel des pierres.
Francesca
Y. Caroutch: Les enfants de la foudre .
Rougerie
Oraison des chenilles
Nous nous aimions au bois sacré des petits pauvres dans les chemins creux de l'insomnie dans les antiques cités saintes dans les prairies de l'âme
Sous l'ombre sucrée des cèdres tu buvais le lait de l'amande mystique
Frissons d'orange douce amour de haute lisse
Le saut d'un puceron faisait trembler un arbre à Trébizonde Ton sourire ébranlait une étoile
naine aux confins du cosmos
D'autres poèmes de Francesca Y. Caroutch
sont ici, ici
et ici. Et son site est ici.
Fabrice
Bouscarat: Poésimes .
Promoprint
Les chèques de travers
Les chèques qui se déchirent en travers diagonal c'est vraiment infernal mais aussi très fréquent ils seraient les cousins d'après ce que l'on dit de ceux où lieu et ordre se trouvent inversés au moment de signer le dernier du carnet
Les grilles dans l'ombre affûtent leurs
griffes Sentiment d'inachevé de déchirure sans nom comme un arbre invisible se mettrait debout Les bateaux courent autour des maisons Se maintenir à cette hauteur de vivre.
Lassée de chercher estuaires et deltas de ne pas être allée au bout
de moi-même de ce livre qui n'a pas été
écrit Sommes-nous en mesure de durer l'âme au bord du vide comme un écho sans réponse Lors de mon tour de guet sous les étoiles J'écoute le vent battre sur mes tempes. ...
Tu poursuis sous les étoiles la sagesse
des ornières La pluie use la pierre qui devient sable On bute dans l'air Qui sait ce qu'il demeurera d'un oiseau enfui La journée s'éternise sur ton
visage Ciel improbable et vrai Il est tard sur ta peau d'homme pour moi l'inassouvie.
Michel
Cosem: Ainsi se parlent le ciel et la terre
(extraits) .
Encres Vives N° 402
Le mur blanc raconte l'histoire de la nuit
lorsque le noir l'entoure et se plaint. Lorsque passe furtif le chat au
long poil et la main du voleur. Il n'y a pas d'écho ici mais soudain
irrémédiable la blancheur de la cécité. On
promène inlassablement le soupir de l'inachevé. On fait goûter
à la fontaine le temps de 1'improbable et l'on mélange les
pelages, les rendez-vous et les cargaisons des pêches hauturières.
Le mur blanc s'anime alors comme une poitrine et c'est à ravir qu'il
finit par conter son histoire.
*
J'ai rencontré une biche dans le bois
de Sainte-Hermine. Je l'ai surprise elle m'attendait. Tout était
dans le regard et le frémissement de la peau. Nous étions
les ancêtres de nous-mêmes. Nous étions notre vérité
et notre symbole. Les mots ne suffisaient plus. Je connus tout de sa vie
mieux que dans les rencontres humaines. Une feuille a glissé sur
son échine. Une brindille a craqué. Un simple saut
l'a enlevée définitivement.
D'autres textes de Michel Cosem sont ici,
ici et ici.
Patricia
Cros: Sédimentaires suivi
de La soif des hirondelles .
Encres Vives N° 403
Devant ces géants immobiles que sont
les grands rochers, nous nous taisons et nous avons plusieurs façons d'y croire.
Un jour les roches reprendront leurs trajectoires.
Car les montagnes ne sont pas des avalanches immobiles.
Les roches se meuvent. C'est d'ailleurs assez
émouvant d'assister pour la première fois à
ce spectacle. Venez au coeur des Alpes, la nuit au clair de lune.
C'est d'abord leurs arêtes aiguisées qui vibrent
dans l'air frais. Surtout ne bougez pas. Vous verrez alors des masses
imposantes de roc frissonner, s'étirer comme le
dos d'une bête qui s'éveille. Si vous n'avez pas fui,
vous les verrez ramper en tous sens (elles peuvent remonter des pentes
abruptes), se frotter tendrement les unes aux autres.
Avec beaucoup de chance, vous assisterez peut-être
à la naissance de petites pierres.
Au matin, l'examen des stries peut indiquer
dans quel sens s'est déplacée la roche.
Jacques
Lovichi: Au revoir et merci .
Encres Vives N° 404
Une voix que la radio extrait du silence et
du temps. Celui à qui elle appartient a disparu. On a peine à
imaginer que la mort a radié la vie en ces instants et que cette
voix est à jamais déracinée de son corps. En elle
on surprend parfois la marque des années, mais on ne parvient pas
à admettre qu'elle flotte ainsi, ne survivant que par elle-même.
Comment accepter qu'elle constitue l'unique
témoignage d'une présence fragmentaire, "une voix sans personne",
qui répétera les mêmes paroles tournoyant dans l'espace,
dernière épreuve qui s'acharne à résister à
l'oubli, l'absence, trace seulement audible? Voix d'outre-tombe pourrait-on
dire.
Gérard
Bocholier: La veille .
L'Estocade - Verbes & Entailles
On n'attend plus rien de la nuit Tous les puits sont à bout de corde
L'absence nous avait prévenus La terrible absence au soleil Les morts gonflent la termitière Sous les arbres Heureux sans nous
Vienne l'ultime retrait Où s'éteindre ne signifie Qu'être confondu de lumière Avec la boue
La mort n'est pas cette masse grise Sur le pavé et la paille Dans l'odeur chaude qui monte Araigne posée sur l'oeil Souffle arraché aux naseaux
Mais cette flèche dans la vitre Interdite La criarde visite de la lime Qu'un rayon glisse Entre les barreaux
Camille
Aubaude: Poèmes satiriques .
Les Amis de la Maison des Pages
Majestat
antiqua
"Car dans la tombe, il avait
laissé le moi qui lutte, qui s'affaire et qui s'affûte." D. H. Lawrence, L'Homme qui était
mort. .
Une fin d'après-midi,
La grande ville endormie par la mer.
Les autocars ont été supprimés.
Les villageois ne s'en servaient plus.
Ils ont protesté quand ils ont
disparu.
Maintenant, il y a un tram, des câbles
Autour d'un parking aux vertiges de silence.
Les pierres des monuments s'effritent.
La ville veut évacuer les voitures
qui exhalent des gaz polluants.
En banlieue, on ne voit plus la mer:
Juste un étalage de caoutchouc
contre ferraille,
Des sarcophages sur roues d'où
sortent au ralenti des
cancéreux en herbe ou d'anciens
pestiférés.
.
Terminus du tram: le rail d'acier
a emporté les passagers du Train
à Grande vitesse
hors de la vieille cité appuyée
sur ses églises
La Politique? Dépolluer, refermer
Sur les milliards d'êtres humains
Les tentacules des banlieues
Laisser agoniser les villages
Bâtis par les Aïeux.
.
Vêtue d'un manteau rouge mal coupé,
Une femme aux cheveux noirs est refoulée
du tram: elle n'a pas de monnaie.
Elle brandit un billet de dix euros
et va d'une machine à une autre.
Le chauffeur ignore la compassion.
Que peut-il faire? Rien.
Les passagers ont l'air absent: les déranger,
c'est s'épuiser en une colère
inutile.
La femme en rouge répète:
"Je n'y ai pas pensé".
L'accent pointu des gens du Sud ricoche
sur l'océan de voitures entre des
super marchés.
Terre bleu métal asphyxiée
de ferblanterie,
Ciel dépourvu de grâce où
luit
La croix verte d'une pharmacie
qui vend des plantes génétiquement
modifiées.
Pour qui respire dans cette géhenne
d'acier,
métal muet et amiante, la condamnation
se déroule
en deux temps: Entrer et sortir des voitures
en silence, les yeux éteints
Appeler une nuit sans fin.
.
Je suis perdue parmi les sarcophages.
La voix de "la première dame de
France"
comme dit le conducteur du tram
balance une romance d'une guérite
en tôle grise
dessinée par un sous-doué:
la Caisse.
On paie trois ou quatre euros
selon le nombre d'humains déplacés.
ça coûterait trop cher au
patron.
Terre bleuie par les pestiférés
aussi affairés
qu'indifférents aux grandes courses
de Noël,
Noël aux plages ternes comme des
yeux de géant.
Chaque année, c'est pareil.
"Avec un peu moins de ferveur" dit le
chauffeur.
La "crise" flétrit les âmes
plus que l'opium.
Je suis égarée sans téléphone
devant regagner l'église bénie
des trobairiz.
Quelle violence, la Caisse a désarmé
mon ardeur
de voyageuse de l'Apocalypse. Une abbaye
est ressuscitée dans la vallée
bordée par des talus.
Je compte parmi les adorateurs
de ce délice terrestre!
La grâce des fleurs blanches
La hauteur des airs allègent la
pierre.
La ferveur imprègne les noeuds
des sarments
et la sève des platanes dénudés.
La route serpente jusqu'au village fortifié
et ses anges d'airain aux mains en prière.
Je suis à l'orée du gouffre.
Le chauffeur n'aime pas les ruines
où l'oeil aguerri revoit des oeuvres
nobles.
Il me dépose à la statue
de Jeanne d'Arc
qu'il aimerait voir décorée
de guirlandes.
Je gravis la rue des Remparts
traversée par un ruisseau
et la rue du Roc aux odeurs de feu de
bois.
Dans les mots du chauffeur, verve d'illettré
solitaire,
j'aillit une spirituelle poésie
où miroitent les voix de la Bonne
Déesse.
La sagesse du berger aux mains ouvertes
coule en cascade sur les pierres éboulées,
terrain de jeu des faucons pèlerins
au vol circulaire.
.
Village! ô beau village,
Lézard charmé par le chant
de l'alouette,
La langue d'Oc gonflée du souffle
des Vierges noires,
Sous la cloche qui sonne les heures avant
Minuit.
.
Majestat antiqua
.
Un trône sur les douces collines,
Une étoile bleuissant les bois
endormis,
Les clairières ravinées,
les lagunes et les puechs,
Les garrigues qui rêvent près
des chemins.
.
J'ai atteint un pays merveilleux
Aux vallées habillées de
golfes et de montagnes,
Parfumé de raisins, de luzerne
et d'olives,
D'anciens villages mûris par la
Nature
S'appuient à des châteaux
dorés,
Solides esquifs amarrés aux églises
Aux tours carrées et blondes
Comme le teint céleste.
N'est-ce pas le pays inspiré
Où s'élancent les cascades,
Chevelures d'argent aux nuées d'azur
Jaillies de sommets enneigés?
.
Ô Majesté antique,
Ô terrible village!
.
Saint Pons en Mauchiens
26 décembre 2008
Le site de Camille Aubaude est ici Christian
Hubin: A perte de vue précédé
de L'enracinée .
SUD
Au souffle des derniers récits, l'incendie haletant qui rêve, la main secouant les verrous.
Un escalier mène aux portes murées. Une pupille observe à travers des verrières. Lueurs d'astres où tintent les enclumes gelées.
Parler est le choc du lointain, le retour hébété de régions lacunaires.
Une femme s'évanouit sans éclairage. Devant elle la nuit,
les yeux purs qui tairont.
... Une poussière traverse des tamis.
... Échines bossues de la neige sous la varlope des traîneaux.
... Mémoire dans ses puits d'éther.
... Les armoires sont pleines d'ombres, de vêtements qui ne réchauffent
plus.
... Et à l'entour, comme un bruit de pieds nus sur les sommets Remous de branches assourdis à la cime des souvenirs.
... Le sang remue les sourds métaux de l'insomnie.
... Dans le soir, cet éclair avant de perdre connaissance.
... Une goutte d'encre est une fontaine masquée.
... Tous ce qui meurt s'accomplit, tout ce qui troue dévoile.
... chevauchant vers ce qu'il n'aura jamais vu, ce qui, d'avant qu'il naisse n'a cessé de le voir.
... la lumière qui est l'opaque en expansion.
Christophe Dauphin:
Ilarie Voronca - Le poète intégral .
Rafael de Surtis - Editinter
Jean
Rousselot
Adieu
à Voronca
Avaient-ils vu ta déchirure? En tous cas, nul n'en dit rien Et il n'y eut guère pour te plaindre Que le paysage bousculé par le printemps. Lui non plus n'avait pas le temps... ... Tu as bu jusqu'à la lie Le couchant brouillé des ornières. Tu ne t'es relevé qu'à l'aube Sur tes mains de suie, tes genoux de pierre; La terre avait sué du fiel pendant
la nuit. ... Hélas nul ne t'a vu rôder sous
les arches aux pieds boueux Où le vin noir qu'on échange a le goût des sommeils d'autrefois; ... Nous pardonneras-tu d'avoir joué
nos propres drames qui n'étaient que des bagarres, D'avoir suivi des mollets de joie sur les
trottoirs, et fait l'amour, ... En rentrant, j'ai cherché ton nom
dans le journal; Je ne l'ai trouvé qu'avec peine,
imprimé en tout petit: La mort d'un poète est un accident
si banal! ... Et si tu viens à rencontrer ce Dieu
qui n'aguère t'accorda Une interview, dis-lui, veux-tu Que nous ne sommes mauvais que par habitude Et que nous péchons sans joie. ... Pour te faire un peu de fraîcheur: Tu ne seras pas seul... Il y a tous ces morts, qui ne sont plus qu'oreille Autour de toi; tu pourras leur parler si tu
t'éveilles De ce monde fourbu dont ils ont souvenir Et nostalgie - ô douce-amère! Et dont il n'est rien, torrents et larmes,
hommes et pierres, Que tu n'aies su nommer et contenir...
Ainsi, ô mort d'amour! Dans le silence, dans les ténèbres, Ferons-nous chanter la haute marée
fraternelle de ta voix, Les jours de grande soif...
D'autres poèmes de Jean Rousselot sont
ici et ici _________________________________________________ Ilarie
Voronca (1903-1946)
Sur
le poème et l'anthologie
Un poème ne doit pas être constitué
seulement de mots mais aussi de vide
A l'heure
incertaine
... Dans les granges où tombent les draperies
lourdes des moissons, Où l'archet de la solitude fume comme
une assiette de soupe Ou dans la capitale où vibrent les
armes de la faim, Parmi les racines dans le marbre et la chair
en lacées, Sous l'orage, d'une branche à l'autre
défait, Le matin prenant sa place tel le sucre dans
le légume Et toutes les allées qui s'abîment
en moi dans un doux bruit de cendre, Seul, seul Je plane au-dessus des quartiers pauvres.
Le pied des fontaines touche le ciel enfermé
dans la terre; Je suis seul dans l'étain où
ressuscitent les cohortes invisibles, Mon ombre échelle de soie au balcon
des autres hommes, Mais j'ai vu que derrière leurs fenêtres
se cachaient massacres et défaites.
Hémorragie,
ascension
Près de vos armes, hommes inflexibles Près de vos aigles dressés à
déchirer les poumons Des porteurs de flammes, voici mon ombre entre
les montagnes inclinées Attentivement vers la ville prise dans les
menottes du pain.
Sachez que si vous me fouillez jusqu'aux entrailles Ainsi qu'on ferait d'un violon, afin d'y trouver
le chant, Ou d'un miroir pour en arracher les images Jamais vous ne toucherez la vision qui demeure
en moi.
Parmi le matin qui s'ouvre une artère Avec la brume tombée au fond des éprouvettes, Avec l'âme qui, dans la chair comme
dans une camisole de force, Se tord, s'écorche et voudrait se délivrer.
Et vous qui mordez la neige et vous mordez
entre vous Comme des chiens au traîneau montant
vers quel orage, Bourreaux ou frères, me voilà
je marche parmi vous Et je ne sais ce que vous enfoncez dans mon
épaule: poignard ou aile.
La
joie est pour l'homme
Plus pur en ma demeure qu'en sa neige un nuage, ... Comme une mer qui se déploie dans un
golfe amoureuse d'elle-même. ...
Ô
! Femme
Ô ! Femme avec ton corps fait de pain
et de sel Tu m'accueilles et ma main tremble en touchant
ta main C'est ainsi que sous l'eau tremble la main
du pêcheur de perles. O! J'ai été longtemps comme
un voyageur égaré Et soudain ton visage Me fut comme la lumière d'une fenêtre C'est ainsi qu'une voix afflue vers l'oreille
qui l'écoute, C'est ainsi que les rayons du soleil épars
dans l'air Se réunissent sous l'attraction d'une
loupe Et redeviennent chaleur brûlante, Feu, ... Près des arbres tranquilles j'attendais
l'arrivée De l'oiseau mystérieux qui dépose
les oeufs d'où naît l'aurore, J'ai guetté sur les rochers la chèvre
noire, Qui sait trouver sur les rochers les débris
du soleil ...
L'étrange
fleur
L'agave, dit-on, fleurit tous les cent ans Notre floraison à nous c'est la mort Il faut se pencher avec amour, avec soin Sur cette fleur pâle de notre corps.
Chacun de nous est un jardinier et la plante Qu'il doit préserver jour et nuit Avec son parfum de tilleul et de menthe C'est sa propre mort qui en est le fruit. ...
Perdu
entre des millions d'hommes
... Il y en a qui demandent des sacrifices aux
foules "Que chacun, disent-ils, fasse son devoir Et qu'il se contente d'un salaire minime" Ceux-là on les nomme bâtisseurs
d'avenir. ...
Michel
Cazenave: Le pas de la colombe .
Encres Vives N° 405
Et la rose s'incline et le merle se tait: seule
marche la colombe issue de sa falaise, sur le fleuve tranquille de toutes
les eaux lustrales.
Et le cri silencieux de sa voix qui proclame
la beauté de l'instant: tout se trouve suspendu au vol de la colombe.
Puisqu'elle est là.
Quand elle tourne sans fin sur ma tête
inclinée, mes mains dégouttent de myrrhe; mon coeur déborde
de nard, mon corps s'inonde d'encens vers l'azur tour ouvert -
ma chair a tressailli, l'âme exulte de
joie, et dans la joie de son vol circulaire à mon corps, je sais
bien que je suis le Temple du mystère.
Chantal
Danjou: Des îles et des montagnes ou
Chemins de poésie et de prose .
Encres Vives N° 406
Cellulose
T'attendre. Attendre. Tendre. A la tombée
du jour. L'immobilité d'un arbre pour se glisser dans les ombres
qui bougent sous lui. Étendre sur toi quelque chose de très
léger. Qui te rend presque immatériel. Qui souffle. Tue es
bleu, entouré de cellulose. Tandis que, égrené - qui? quoi?
- prend forme sous terre, à l'abri des regards. Les mains, les bouches
n'ont pas cessé. Des fonctions, des douves, où passer.
Les pas, les traces, les fleurs arrachées, au-dessus. Une imperceptible
chaleur. La fumée des vallons. Labours, rangs de vigne convergeant
vers la haie toute proche. Que le jardin est net. Le monde se rétracte. Il est blanc.
La serre est vide. Il n'y a que des narcisses, des lis narcisses, de courtes
grappes odorantes de citronnier. Des corbeaux traversent en croassant. Quatre
ombres instantanées dans la fable. Plus la ligne parfaite d'un avion
qui a disparu juste après la corniche. Plus le pin. A ses branches,
des points, des écailles, ce qui brille encore. Comme si chargé
d'eau par la lumière avant quelle ne bascule. L'ombre légère des cistes sur
la roche remue à peine. Le coeur est pris dans l'épaisseur
des vêtements. Coller l'oreille sur ce qui est léger, léger,
gris. Un peu lointaine, la voix. Sans battement.
Sans fleur.
Colette
Gibelin: Dans le doute et la ferveur .
Encres Vives N° 407
... J'aurais beaucoup à dire Ce qui remonte de la nuit Ce que le jour te jette à la figure, les traînées rouges du ciel entre
les branches Et toi, n'osant bouger pour ne pas déranger cette splendeur fugace J'ai quelquefois si mal de toutes ces ferveurs
Que faire de l'absence, qui grandit, qui déploie ses ailes miroitantes imprègne le langage Je pourrais dire la fascination de l'inutile, l'aimantation du vide
Je pourrais même dire le besoin de parler, comme on crache, comme on urine et l'âpre nécessité de
se taire parce que rien, jamais, n'aboutit, rien n'atteint l'aube suffisante ...
Le vide englobe l'univers s'installe au coeur, écharde vive Tant d'étoiles et si peu de clarté ...
Si la mort est au bout du chemin, qu'elle soit l'estuaire où la rivière abandonne ses
boues pour entrer, nue, dans l'océan ...
La pluie distrait le silence du haut pays l'orage gronde encore au loin moi je rince mon coeur dans les sources vives avant de retourner vers moi-même sans jamais me trouver Le jardin sous l'averse est le seul poème que la nuit déclame pour elle seule l'orage gronde au loin et la pluie distrait le silence de la chambre vide en glissant sur la vitre
comme un mot sur la page.
Gérard
Paris: Fragments (4) .
Bleu d'Encre Éditions - La Grande
Bleue
Encres Vives N° 408:
Numéro spécial consacré à Ioan Tepelea (1949-2012)
Valeriu
Stancu
L'acharnement
du retour A Ioan Tepelea ... On revient de la mort, Je le sais, On revient pétrifié, Comme les prisonniers de guerre, Dispersés, Dans l'infini de la Sibérie, Reviennent Et, dans leurs havresacs Déchirés et râpés, Les blessures, Les décorations, Les camarades Tombés sur le champ de bataille.
On revient de la mort, Je le sais, Seulement pour frapper Une fois de plus à sa porte Un beau jour...
On revient de la mort, Je le sais, Seulement Si la parole Nous réclame...
Valeriu Stancu est un poète
roumain. _____________________________________ Horia
Badescu
Tu
n'as plus rien Pour Ioan Tepelea
Tu n'as plus rien pour toi; ami; rien que les vents de tous les horizons, les pluies de tous les automnes et la terre, la terre qui garde encore les traces de tes pas sans retour et l'écho de ta voix dans nos âmes. Tu n'as plus rien pour toi, ami; seul l'habit de tes paroles, seuls tes mots pour affronter le silence entier de l'au-delà.
Horia Badescu est un poète
roumain. __________________________________ Ioan
Tepelea (1949-2012)
Sous
le regard du monde
Au seuil du millénaire les vers avancent
en colonne notre seule chance de ne pas être défaits
par l'ennemi est de les faire progresser pas à pas de les parfumer de les éduquer au dedans
et au dehors Vois Seigneur comme ils rampent à l'assaut d'un roseau
pensant lustrant leur glorieux uniformes tels un contingent de nouvelles recrues... Sous le regard du monde toute merveille nous prend à témoin...
Illusions
tenaces
Je regarde le film de mes illusions J'invoque comme excuses toutes sortes de détails toujours les mêmes maladies eczémas champignons toujours
les mêmes hôpitaux cliniques infirmeries illusions tenaces C'est le bon moment pour faire une crise de
nerfs donner la parole à une femme hystérique quelqu'un qui nous dessinera au tableau et
puis qui effacera tout!
Sous
le poids du réel
Tu as vieilli héritier de toi-même au nom du père Après la promenade rituelle sur la
colline après l'eau restée dans la cruche sur la margelle du puits. Après tout ce qui coule s'écoule
Dans les regards demeure la poussière
d'étoiles et l'obsession le silence déboussolés l'ombre de l'arbre abattu sous le poids du réel. Délaissé tu palpes
en roi-même la mémoire du rêve. Tu te sens t'extraire de ta vie
Traduction de Jean Poncet.
Ioan Tepelea était un poète roumain.
Werner
Lambersy: Les cendres de Claes battent sur
mon coeur .
Encres Vives N° 409
Neuvième
station
Que tant d'oiseaux Naissent du ventre fécond Des arbres
Te réjouit Car c'est ainsi qu'un souffle Passe sur toi
Le temps d'un essor de plumes Vers un insaisissable azur
Ici le cerisier En fleurs de tes paupières
Et là Le hêtre rouge de ton désir
Chaque fois le ciel tombait A nos genoux
Treizième
station
De ma poitrine Aux collines de tes seins
Un chant appelle ses brebis A brouter l'herbe sauvage
Et nous tremblons de n'en Connaître que l'écho Assourdi
Le ciel pose Sa couronne d'épines sur Le front de la nuit
Il n'y a plus dit-on Qu'Orphée pour enchanter Le dernier frisson
Mais chaque atome d'âme En préserve la durée
Werner Lambersy est un poète
belge d'expression française.
Eric
Chassefière: Feu et glace .
Encres Vives N° 410
Y a-t-il eu un océan sur Mars? c'est le sujet de la table ronde aujourd'hui question de l'origine des réseaux de
vallées question de la dégradation des cratères
anciens question des signatures minéralogiques question de la permanence de la glaciation question d'une possible bifurcation climatique question de l'évolution du volcanisme question de l'activité hydrothermale question de l'efficacité des gaz à
effet de serre question sur la question question sur la question sur la question controverse et absence de réponse mon voisin de table ce soir explique que les savants ne se résolvent jamais
à résoudre que par nature ce qu'ils cherchent n'est pas la réponse mais la question
Hotel Hyatt Regency - Lakeside A/B
Rose des temps N° 5
Vincent
Muselli (1879-1956) .
Fleurs A Jean Paulhan
Sous la poussière d'or qui tombe des
tilleuls L'air lucide flamboie ainsi qu'une verrière Transparente où la souple et féline
lumière Rôde autour des rosiers, des lys et
des glaïeuls.
Fleurs! songes enflammés de la Terre!
armoiries Dont l'azur qui triomphe a marqué les
gazons, Vos luxes tour à tour insultent les
prairies Et sont une fourrure aux pieds de nos maisons.
Âmes de feu! esprits dangereux des Essences! Que ne puis-je, vaincus par vos fauves puissances, Dans la tranquille ardeur d'un grand midi
vermeil,
Au jardin reflétant la clarté
qui l'arrose Et tissant mon linceul de soie et de soleil, Mourir sous la caresse éclatante des
roses!
Rose des temps N° 4
Léon-Gontran
Damas (1912-1978) .
La
mort dont je rêve
La mort dont je rêve la mort dont je rêve tant et tant et qui rêve elle-même tant et tant d'elle-même à partir du cauchemar de mes rêves est déjà mienne aussi vrai qu'est tien le droit de survivre à la mort dont je rêve tant et tant
Léon-Gontran Damas
est un poète guyanais de la négritude.
Marièva
Sol: Le lecteur nocturne(Extrait de "Les passions Firmament") .
Éditions de la Nouvelle Pléiade
Une
femme
C'est joli une femme parce que ça
frémit Ça frémit tout le temps Et à tous les vents Ça frémit d'inquiétude Près du berceau De l'enfant malade Ça frémit d'espoir A chaque lettre De l'amant prisonnier Ça frémit mystérieusement Aux crépuscules insolites Ça frémit à genoux Au pied des calvaires Ça frémit sentimentalement Pour un je t'aime Et ça bouleverse En frémissant Pour un regard d'amour Ça frémit dans les larmes A chaque abandon Et ça supplie en frémissant Pour un peu de pitié C'est joli une femme parce que ça frémit Ça frémit comme un violon Quand on y pose une bouche Et ça frémit mieux encore Quand on y pose son corps C'est joli une femme quand ça frémit De joie.
Marièva Sol: un peintre
à Paris
Rose des temps N° 9
Hector
de Saint-Denys Garneau (1912-1943) .
Les
cils des arbres
Les cils des arbres au bord de ce grand oeil
de la nuit Des arbres cils au bord de ce grand oeil la
nuit Les montagnes des grèves autour de
ce grand lac calme
le ciel la nuit Nos chemins en repos maintenant dans leurs
creux Nos champs en reposoir
avec à peine le frisson passager dans l'herbe de la brise Nos champs calmement déroulés
sur cette profondeur
brune chaude et fraîche de la terre Et nos forêts ont déroulé
leurs cheveux
sur les pentes...
Hector de Saint-Denys Garneau
était un poète québécois qui mourut inconnu
avant de trouver le succès après sa mort.
Le sentier poétique du Québec
est ici ____________________________________________
Louis
Savary
La poésie c'est ce qui continue à nous parler quand le poème s'est tu
Jacqueline
Saint-Jean: Au clair d'octobre .
Encres Vives N° 411 .
Lumière noyée de
pluie Le jour dérive la ville glisse
sur ses assises Des ombres flottent
au fil des flaques A vau l'eau s'en va le pays
On cherche un mot pour éponger
la fonte des images
On fixe en guise de fanal
ce feu pâle au fond de l'espace
Fleur de brume pour les égarés
Elena
Annibali .
je
dis la même chose de l'eau que du mot
face à la maison, avant qu'ils aient
construit les bâtiments somptueux les bureaux aseptisés de la rue Belgrano les magasins de friandises il y avait un terrain vague avec en son centre un manège
nous allions avec Mauro Lesjtch, à l'heure des siestes, nous amuser à être des chevaux aveugles et nous tournions autour du puits sec
Mauro est maintenant un homme il a gagné de l'argent, et a des fils, demeurent en lui seulement les yeux foncés avec des cils de poupée et moi je reste encore attachée au rituel de ces après-midi où nous tournions autour du puits en jouant à la bête aveugle
Glanures des années 2010, 2011 et 2012
